Нико

Что происходит с нами,
когда мы смотрим сны?
Художник Пиросмани
выходит из стены,

из рамок примитивных,
из всякой суеты
и продает картины
за порцию еды.

Худы его колени
и насторожен взгляд,
но сытые олени
с картин его глядят,

красотка Маргарита
в траве густой лежит,
а грудь ее открыта -
там родинка дрожит.

И вся земля ликует,
пирует и поет,
и он ее рисует
и Маргариту ждет.

Он жизнь любил не скупо,
как видно по всему...
Но не хватило супа
на всей земле
ему.
(Б Окуджава «Песенка о художнике Пиросмани»)

Возможно, она была. Та, которая любила его – Нико. История не оставила нам ее имени, не сохранила образа. И чувства к нему унесены со временем. Да и сами чувства остались с ней. Он так и не узнал, что любим, потому что любил сам. Любил безумно, страстно, безответно. Он рисовал портреты Маргариты. Он целовал землю, по которой она прошла. Он подарил ей миллион цветов. А она снисходительно принимала его внимание, зная, что никогда не ответит взаимностью.  Всего один поцелуй она подарила ему, когда в день его дня рождения он подарил ей несколько арб цветов. Это были совсем не розы, как в песне,  а сирень и акация.  Была весна, цветы покрыли маленькую серую улочку Тбилиси, внеся яркие краски в жизнь местных жителей. И еще не один год люди рассказывали друг другу про это чудо – чудо любви. А что Маргарита? Она не была талантлива, она не была так уж красива, чтобы свести с ума. Она была капризна, но он ее любил. Загадка. Мы никогда не можем сказать за что любим. И  только тогда наши чувства можно назвать настоящими. Ведь если можно привести несколько причин «почему», то это уже и не чувства, а расчет. Любят не за что-то, а вопреки.  Он и любил вопреки: вопреки ее отказам, вопреки их разнице в возрасте, вопреки положению в обществе. Бедный не молодой  художник и юная малоизвестная актриса. Что он мог дать ей? Только подарить свое сердце. И она его взяла – навсегда. Без права возврата. Его можно назвать безумцем, ненормальным. Как же иначе можно назвать человека, который обрек себя на нищету ради того, чтобы удовлетворить тщеславие любимой женщины? Почему-то мы всегда готовы отдать все тем, кто в этом не нуждается. И зачастую не замечаем тех, кто более чем достоин нашего внимания и нуждается в нем.

Возможно она была, та, которая любила. Любила вопреки всему, как он любил свою Маргариту. Возможно, она ждала, что когда-то с него спадет пелена неведения, он обернется вокруг и увидит, что рядом есть она – которая любит. Безответно и терпеливо. Так терпеливо ждать можно только когда любишь. И прощать все можно только когда любишь. Любовь – болезнь, которая оправдывает все безумства. Мы можем унижаться, мы можем забывать о себе, мы можем сходить с ума, но это все прощается, когда мы любим.  Когда мы любим мы не замечаем никого вокруг нас. Весь наш мир – это любимый человек.
Если бы вдруг Нико оглянулся вокруг и увидел кого-то, кроме своей Маргариты, то возможно истории была бы известна совсем другая баллада о любви. Баллада в которой у него была бы любящая женщина, которая ждала его в теплом доме, которая бы пела колыбельные песни его детям. И может тогда он не умер бы от голода в одиночестве, так и не узнав, что такое тепло. Она стала бы его музой и именно ее портрет он нарисовал бы.
Но, увы, все не так -  он так и ждал всю жизнь свою Маргариту. А она? А она только и известна тем, что ей подали миллион цветов.   И если бы не безумный художник, подаривший ей свою жизнь, она так и осталась бы в неизвестности. Да и сам Нико больше известен именно историей этой любви, а не своими картинами.  Мир любит безумства. Что-то простое и человечное его не привлекает. Чтобы поразить мир надо быть не таким как все, идти вопреки всему. Пусть это вызовет потрясение, но мир вас запомнит. И всем вокруг все равно, чего это стоит именно вам – поражать мир. Что вы при этом переживаете и испытываете, чем жертвуете. Миру нужно, чтобы  творили, пусть даже ценой  собственных переживаний.

Возможно она была, та, которая любила. Но он выбрал другой путь и на том пути встретил иную женщину, которая принесла ему известность, пусть и забрав его покой и разбив его сердце. Его муза, его вдохновение. Нам не понять, глядя на ее портрет, что же так поразило художника. Это известно только ему. Как только каждому из нас известно, что мы чувствуем к другому человеку. Сколько не говори нам о нашем безумстве, мы не поверим в него. В своем безумстве мы становимся слепы и жестоки к тем, что любят нас. Жестоки своим равнодушием. Мы мучаемся, переживаем, ищем выход, совершаем невероятное, но не в состоянии протянуть руку   и взять то, что рядом с нами. Предпочитаем искать журавля в небесах, не осознавая, что и синица имеет крылья, которые позволят нам взлететь. Возможно, что этот полет будет ничуть не менее захватывающим. Возможно, что и без Маргариты Нико стал бы известен, но был бы более счастлив сам. Возможно. Этого никто никогда не узнает, потому что история хранит свои тайны. Остается только представлять, что бы было, если бы он был с той, которая его любила…