На проталинах души

Сонное утро. Вновь снег, как белые заросли ледяных торосов. Вновь смотришь и восхищаешься. Но проходит время и утро перерастает в день, и на том месте пушистого снега, появляется черная, как смоль земля, являя городу всю грязь. Проталины, словно трещины зияют на месте еще недавнего хрустящего снега. И от этого пасмурного многозвонья, душа впадает в сумрачную дрёму, стремясь с головой зарыться в летне-теплые воспоминания и не высовывать нос оттуда. Душе всегда хочется тепла. Душа всегда жаждет уюта и ищет его. А смотря на проталины, чувствуешь только промозглый холод, мерзлое сердце зимы, которой нет до сих пор. И твоя душа тоже превращается в набор проталин, где каждая трещина ее, болит по-своему. И может когда-нибудь эти трещины будут лишь образом, штрихом, рубцом. Но до этого еще много времени и долог путь. А сейчас лишь белое небо, возвещает без снежный Новый Год.

(с)
11-12-2009
С-Петербур