А на утро

… а на утро ему стало стыдно и дико одиноко.
Лёгкая дрожь пробежала вдоль позвоночника, и кольнуло где-то под левой лопаткой.

Тугая мысль, поселившаяся несколько дней назад, не давала покоя: «...Черт... Блин... Назад нельзя... Вперед? ...А что там?.. я потерял тебя, ааа, чёрт, кажется навсегда. А может, можно всё вернуть? Бред, бред, ты не простишь. Судьба, мать её, ничтожество, а не человек»
В горле было совсем сухо, голова жутко раскалывалась.
«Ё-моё, и кто сказал, что забыться надо напиться до такой степени? Чушь какая. Самое глупое, что я ведь люблю её, но… »
Это, НО выбивало его из колеи.
Он вспоминал те разговоры по ночам, эти слёзы, эту боль, которая жгла его изнутри… её боль.
Кольцо, которое теперь пылилось на его полке, фотография с милой и нежной надписью.
«Я скучаю по тем дня, когда все было размеренно, стабильно, я знал, что у меня есть постоянная девушка... а не каждодневка-рутина…и по домашним встречам по субботам»
Что-то внутри опять предательски сжалось.
«Но ведь 1.5 месяца назад я убеждал, что не люблю. Может, я врал? Себе врал?»

Он, казалось, уже ничего не знал.
Знал, только то, что ему дико её не хватало. Хотелось позвонить и сказать ей всё, что на душе. Когда расстаёшься с человеком, возникает некий информационный вакуум. Кажется, что так многое не успел сказать. Хочется говорить, говорить, говорить, без умолка.
Хотелось позвонить, и просто поговорить. Тихим шепотом.
Он даже пару раз набирал её номер, но тут же сбрасывал.
«А что я ей скажу? Не могу же я сказать, что дурак, что люблю её? Не могу ведь? »

Мысли всё ещё путались. Всё вокруг гудело.
Отчего-то неожиданно он встал с пастели и решил поехать.
Куда?
К ней…
«Она дома. Она всегда в воскресенье дома. Пусть она меня выгонит, пусть, но…я так хочу. Я больше не могу надевать маску на своё лицо. Надоело быть ничтожеством, бесчувственным и жалким»

Он кинул в сумку телефон, паспорт, деньги и студенческий билет и уехал…