Предвестники конца света

Какая часть тела нужней всего человеку, который проводит весь день и добрую часть ночи за компьютером? Скажете, голова? А вот и не угадали! Голова, конечно, штука полезная – спору нет, но даже самые, что ни на есть, гениальные мысли канут в Лету и останутся невостребованными мировым сообществом, ежели их не зафиксировать. И, недайбох, не запатентовать – украдут! Слышал я, конечно, про экстремалов, которые работают за компом стоя или лежа, но мне до них – как до луны. А посему для меня лично самая нужная часть тела – та, что постоянно пребывает в контакте с креслом. Кормилица, можно сказать.

Беда приходит неожиданно. В прошлом году на этой самой части моего тела вздумала расти какая-то фигня. Всё бы ничего, но ведь болит, зараза, работать не дает. А дети-внуки плачут: «Папа-деда! Что ж ты денежки не зарабатываешь? Кушать хочется!». Делать нечего: пришлось ложиться в больничку. Обычную. Городскую. Для бедных. Фигню мне, конечно, вырезали. А она снова растет. Я – опять в больничку. Еще раз вырезали. Просыпаюсь от наркоза – к заднице будто утюг приложили, а с анальгетиками, сами знаете, в городской больничке – не ахти. Но я особо не переживаю: так и должно быть. (В смысле, про утюг, а не про то, что бюджетом денег на лекарства не предусмотрено. Это, конечно, непорядок.) Там же (по прошлому разу знаю) дырка – мобильник спрятать можно. Лежу и думаю: ой, неспроста фигня эта ко мне прицепилась. Не иначе – знак, что живу я не так, как надобно. А начну-ка я, пожалуй, новую жизнь! Буду рано ложиться, рано вставать, зарядку делать. Исполню давнюю мечту: на роликах кататься научусь. Телевизор смотреть перестану, курить брошу … Стоп! Нет. Всё сразу нельзя. Организм не выдержит. Сначала на роликах научусь. Вот тогда… Но жизнь, как всегда внесла свои коррективы. Народная мудрость – она и в Африке мудрость. Сказано же: «беда не приходит одна». Благодаря самоотверженному труду медперсонала (а может – просто, «измученный нарзаном» организм устал), после операции у меня началась жуткая аллергия на всё подряд. И меня, само собой, по-быстрому выписали. Полагаю, чтоб статистику не портить. Норма оборачиваемости койко-мест есть один из важнейших критериев оценки качества работы больнички, а потому включена в план. А план, как известно, – закон, и нарушать его – ни-ни!

Так и боролся я с этой проклятущей аллергией самостоятельно, пока физия не распухла до размеров самой нужной части тела. Пришлось «Скорую» вызывать, однако. Мне сразу чего-то нужного вкололи и отправили к районному аллергологу. Пошел, конечно.  Куда ж деваться? И ходил, пока личность не сократилась до приемлемых размеров. Правда, все эти дни перед соседями неловко было. Идешь, а во след завсегдатаи приподъездных лавочек сочувственно качают головами: «Да-а… Надо ж так нажраться!»

Сняли мне отек. Сдулся он, как воздушный шарик, на котором узелок плохо затянули, и стал я с лица похож на шарпея. Будто на складе подходящей шкурки не нашлось, и выдали на три размера больше. Так и хожу. Вообще-то, парень я еще – хоть куда, но на улице стали окликать: «Дедуль! Закурить не найдется?» Обидно, понимаешь! Ну, да ладно: я ж не фотомодель какая и не звездун эстрадный. Сойдет. Хуже другое. Как съем чего-нибудь не того, ручки-ножки чесаться начинают. Особенно по ночам. С тех пор шибко привередливым стал: то мне рису несоленого подавай (да еще – без масла!), то сухарей, да чтоб из белого хлебушка. Гурман, однако!

На это всё – преамбула. А амбула наступила в ночь с пятого на шестое декабря две тысячи девятого года нашей эры в начале четвертого часа утра по зимнему московскому времени. Проснулся я от жуткого зуда и стал лихорадочно соображать: чего это я такого непотребного съел? Всё перебрал – ничего не припомнил. Ну, думаю, если мне и ЭТОГО нельзя, тогда, вообще, кранты. Сливай воду. Тут же вспомнился анекдот про коммуниста, готового по приказу Партии жизнь отдать: «А на что мне такая жизнь?» Да и чешется как-то непонятно: не как обычно, площадями, а почему-то точечно: локоть – справа, да шея –  слева.

Лежу, почесываюсь, недоумеваю и вдруг слышу: звенит! Кипит твое молоко на примусе! Это что ж на белом свете творится-то, а?

Тут требуется пояснение. Да будет вам известно, что знаменитые подвальные комары у нас повывелись уже лет пятнадцать тому. Потравили их чем-то. А заодно во всем доме в одночасье исчезли тараканы. Скажете, такого не может быть, потому что не может быть никогда? Ей-бо, не вру! Только не думаю, что сдохли: раньше, бывалоча, после локальной (внутриквартирной) «зачистки» такой хруст из-под шлепанцев раздается – стены трясутся. А тут – ни единого трупа. Зверюги они умные и, видать, вовремя смылись. Им-то хорошо – есть, куда бежать, а нам? Ну, думаю, пора белые тапки покупать. А потом смотрю: крысы бегают, как ни в чем не бывало. Сразу от сердца отлегло: поживем еще!

И еще надобно сказать, что топят у нас хорошо. Батареи горячие. И – врать не буду – чем крепче на улице мороз, тем горячей. Так что, тепло и тихо. Бывает даже жарко. Это пока нормальные – советские – рамы стояли, на подоконниках сугробы наносило. А с тех пор, как стеклопакеты поставил, регулярно проветривать приходится. А сын – как придет, так сразу все окна нараспашку. Жарко ему, понимаешь! Но это я – так, ворчу просто. Потому как сегодня доме его нет. Сказал: в командировку, а там – кто его знает? Да и не важно это. Сегодня даже мне, мерзлявому, жарко. Потому что «за бортом» – плюс девять. Сам перед сном окно открывал. И вот – на ж тебе: налетели! В декабре!

В седьмом году, помнится, с погодой тоже черт-те что творилось. Но в тот раз – знамо, отчего. Нагадала цыганка главному, что президентствовать ему осталось только одну зиму, он и распорядился: «Зимы не будет». И – не было. Но сейчас-то, вроде, про то речи не было. Я, по крайней мере, не слыхал. Или всё засекретили, да так все щели позатыкали, что муха не пролетит?

А может, кто-то с кем-то о чем-то договорился не на федеральном уровне, а чуть пониже? Мэр наш, к примеру, большой мастак реки поворачивать. А теперь вот, говорят, тучи будет разгонять, чтоб на уборке снега сэкономить. Что снег, что вода – одна хрень. Видать, вода – его стихия. В "халды-балды" всякие я не верю, но интересно-таки: кто он по гороскопу? Лично я, кстати, мэра очень уважаю: только о народе и беспокоится. Что о столичном, что о ныне заграничном, из бывших братских республиках. Не то, что я, поганец. На его месте я бы и себя не обделил. Как в девяностые деньги из воздуха делали, так сейчас из воды можно – в любом, как говорится, агрегатном состоянии. Даже из прошлогоднего… простите, невыпавшего снега.  Как? Элементарно, Ватсон! Снега не будет – деревья померзнут. Что делать? Знамо, что! – пилить. Деревья – на дрова, бюджетные средства на восстановление зеленых насаждений – по понятиям. Ведь в одиночку такое дело не провернуть. Не будешь же, чем попало, тучи разгонять! Нужны партнеры. Серьезные. Правда, риск велик. А вдруг, морозов не будет? Люди «вложатся», а отдачи – ноль. И получится, как в анекдоте:

- Ваш банк дает кредиты под "честное слово"?
- Без проблем...
- А если я не верну?
- Вам будет стыдно перед Всевышним, когда предстанете.
- Когда это еще будет!..
- Если пятого не вернете, шестого и предстанете.

Ну, да мне-то чего бояться? В начальники меня никто не приглашал. И, вообще, снег-то здесь – с какого боку? Комарам ведь «до фонаря», есть он, нет ли. Им, главное, температуру комфортную подавай. А климатом командовать – боюсь, у мэра нашего силенок не хватит. Да и у кого хватит? Есть, правда, один. Ему всё по плечу. Кроме того, что «по барабану». Но ему сейчас не до того. Шибко занят: молекулы пилит. Помните Саяно-Шушенскую? Оторвался на минутку от мелкоскопов своих заграничных, поднял головушку, мудрыми мыслями набитую, подтвердил, что так, мол, и так, правильно первый Президент этой страны говорил: я во всем и виноват. Еще вопросы есть? И снова – за работу. Ладно, пусть пилит. Глядишь, чего-нибудь такого сотворит, что на глазах изумленной мировой общественности страна (эта) совершит еще один большой скачок куда-нибудь.

Так что, начальство тут ни при чем.  Просто, ворчливым я стал в последнее время. Старею, что ль?

Но комары-то по Москве – летают! В декабре! Может, по телевизору, в кои-то веки, правду сказали? Может, и впрямь, конец света на носу?