На смерть Владимира Высоцкого

Как странно: он был мне ровесник почти,
Но сколько ж успел он при этом
Спеть песен лихих на коротком пути…
А сколько осталось не спето?!.

Он дольше, чем Пушкин, прожил на пять лет,
Но вот и по нем плачут свечи…
В него не Дантес разрядил пистолет,
Но разве от этого легче?!.

Он так неожиданно, рано ушел,
И, как до него уж бывало,
Молва щедро сыплет хвалебным дождем,
Как будто, того лишь и ждала…

Теперь о нем слезы по рифмам струить
Рад всяк, себя мнящий поэтом…
А где же Вы были, позвольте спросить,
Когда он хрипел о запретном?!.

Ехидно смеялись тайком от него:
«Ну что взять с него, с хулигана?..»
Теперь же, как брата, отца своего,
Оплакивать кинулись рьяно,

О жизни о скотской твердя под шумок,
О совести русской нехватке…
Мол, в память о нем – этой злобы поток,
Мол, он – тоже крыл правду-матку…

Мне дорог Высоцкий – не тем, что «шумел»,
Порок – напоказ выставляя,
А тем, что за правду – он сердцем болел,
Себя ради правды сжигая…

Он киснуть в Париже – никак не хотел,
Россия, как есть, - его звала…
А Вам – всё не так здесь, свободы не те… -
Бежать бы, куда ни попало…

Пока же «туда» приоткроется дверь, -
Твердите, черня атмосферу,
Что загнан, затравлен поэт, и теперь,
Как Пушкин, убит у барьера…

Отребье поэтов, замри, замолчи,
Не лей в рифмы всякую ересь!..
Нет, он – не убит, он скончался в ночи…
Чтоб Вас – пережить, я надеюсь…

1980г