Он, Она и Муза

Ночь. Пробило три. Бам. Бам. Бам. Большие часы в их прихожей... Пора навестить ее...
  Вот мы сидим, тесно прижавшись друг к дружке, и нам хорошо, как прежде- в те, забытые ночные часы... Она пишет,пытаясь, в тусклом свете ночника выводить какие-то символы. Сопит. Волосы спадают на лоб дикими одинокими прядками, она нервно откидывает их назад... Милая моя!
 Он ненавидит меня, мои стихи, мою музыку, мою душу! Но никогда не скажет ей это в лицо.  Я же чувствую каждым дрожащим нервом всю его злобу, всю его боль... Что я ему сделала? Кто он...
***
Я не знаю, нужна ли она нам. Но она приходит, когда ей вздумается, и жизнь без нее кажется немыслимой, неощутимой, безвкусной, гладкой... Я знаю ее с детства. Она - моя плоть и кровь. Она - мой знак.
 Она без спроса врывается в нашу постель, будит меня радостными криками и горьким плачем. Мечется по стенам, ищет покоя. Я пишу слова, строки...она растворяется в них и сладко засыпает, а я уже не сплю. Я думаю о ней... О нас.
 Или утром, включив приемник, пробираюсь на кухню. В сонном полумраке прихожей , у стенки, сидит она, съежившись и дрожа. Иди ко мне. Я спасу тебя. Милая моя!
***
Она меня больше не любит. Выбрала ту... А я ненавижу ее и ее стихи, и их встречи! Хочу обнять теплое, мягкое тело и прижаться к ее животу... Медленно открываю глаза, а они опять вместе... Вместе!!! А как же я! Я ей больше не нужен? Я чужой? Я не читаю их стихи. Иногда они обе болтают без умолку и о чем-то смеются... Я молчу. Я их не понимаю! И когда она с задором рассказывает мне об их встречах, я стараюсь ее не слушать, заглушить любимый голос звуками телевизора...  Я отдал бы все, что имею, лишь бы их разлучить... И говорить ей каждое утро: Милая моя!