Письмо Мастеру 1

  Милый, Мастер!

 Я стала ведьмой, но не от горя и бедствий, а от того, что у дерева обломали ветки и вынули сердцевину, у дерева, росшего во мне. Кажется, что полетишь сейчас от дуновения ветра, но на окнах моих решетки, а на шее моей камень, который утянул в воду, растворив в ней меня и Луну, и напиток этот выпили голодные волки, омыв в ней свои клыки, обагренные кровью.
 "Невидима и свободна!" - Боже мой, как хочется услышать эхо от этого крика, но в ответ тишина, пустота, тоска - никем не выкрикнутое никто не услышит.
 И неизвестно, что станет чудотворным бальзамом, омывающим раны и исцеляющим их - прикосновение руки к руке или хруст собственных костей от тяжести безумия, поглотившего разум. А безумие это явилось не из желтых цветов, брошенных в канаву, которых я никогда не видела, и не рухнуло с неба вместе со звездным градом, его принесло кипящее море и с белой пеной выбросило на берег, и даже чайки не в состоянии были унести его назад.

   В руинах быть памяти границам
   Сама вечность Королева бала,
   Рассудок крошками скормят птицам,
   Торжество безумия от конца и начала.

 И пусть тело мое разрежется, разжуется и бросится на пиршественный стол по поводу моей кончины, душа моя беспрепятственно устремится ввысь, наслаждаясь полетом и вечности ощутит аромат наперекор времени и пространству.

Прости меня, мне пора...
Маргарита.