Бред на свежую голову

Бред на свежую голову.
...Мои мысли. Разлетаются - как ни собирай. Пытаюсь сказать - буквы тают в разряженном воздухе и ночью падают тихо дождем на асфальт, так никем и не понятые... Наверное, проще написать... проще - ли??..  Попытка.
ОКНО, КОТОРОЕ НЕ ОТКРЫВАЕТСЯ... может, оно заклеено?.. забито гвоздями?.. нет. НЕТ. Оно находилось... да и сейчас, наверное, находится... на стене. Как и любое нормальное - ОКНО. Разница лишь... лишь в том, что - в этой самой стене НЕТ оконной ниши. Зато - на ней есть два гвоздя, вбитых примерно на уровне моего роста. На них как раз и держится это ОКНО, КОТОРОЕ НЕ ОТКРЫВАЕТСЯ. Оно просто прибито к этой стене. ...странно, стоя у окна - видеть за стеклом стену. Руки непроизвольно ищут задвижки какие-нибудь, шпингалеты - распахнуть, убедиться в иррациональности и абсурдности собственного зрения... но результатом этого порыва становится лишь понимание того, что окно прибито - это раз. и прибито всеми задвижками и шарнирами - к стене... со стороны стены... его невозможно открыть. И когда понимаешь это - приходит страх... смутный, едва уловимый. Но оставляющий в душе противно-липкий осадок... когда, сдавшись (...испугавшись?..), начинаешь отходить от этого ОКНА.
...а в голове крутится фраза ГДЕ-ТО ИДЕТ СНЕГ... и сразу в глазах меняется картинка окружающего мира, превращая лето в личную зиму... в которой идет - снег.
Подошвы мягко втаптывают его в асфальт... и тут глаза натыкаются на мальчика. Он белым мелком рисует на асфальте (во всеобщем лете)... крестик... от него - небольшая полоса... завершенная еще одним крестиком... как в школьной задачке - маршрут из пункта А в пункт Б... и снег моментально тает. А тонкая белая линия рельефно, словно желая подавить собою все окружающие вещи и предметы, выступает на ставшем снова летним асфальте...
Длинна ли дорога из пункта А в Б?.. Из А ли я иду?... А может - из Б?... Еще вариант - я вне данного отрезка расстояния... Но главный вопрос - не в этом. ГДЕ-ТО ИДЕТ СНЕГ... В пункте А или же... Б?... Я не знаю... Теряюсь... Запуталась в пунктах и этих вопросах... в окнах, которые открыть - невозможно, не оторвав от стен...
А где-то, не замечая этих моих скитаний и метаний, все также тихо и медленно падает пушистый снег.