Чем пухнуть от эфиров ночных маяков,
лучше напишем еще стихов.
Таких - позавинтестей и порасхристанней,
чтобы кто увидал - аж язык прикусил,
подумал: а она ничего, девка с вывертом!
Может, еще с нее будет толк.
Может, и будет. Пока - никакого
Толку. днем - сижу, смотрю, снег,
с кем-то о чем-то говорю,
иногда серьезно, а чаще - так,
привет, я спешу по делам.
В этом городе я - самый хреновый
Спец по важностям, зато,
Зато - наилучший эксперт
По снам, я же не сплю по полночи,
Часто к концу забываю, кто я,
Меж тем я - чистый постперестроечный хлам,
Выращенный в том, что все называют "лихие года",
Вскормленный тем, что называют Гнилым и Тлетворным,
И себя вот такую дрянную, испорченную,
никому, слышите, не отдам,
Как говаривал Грей, "Всех вас закатают в серый асфальт",
а я буду петь в небе над этим городом.
бессонный стихикъ 19. 12. 08
© Copyright: Енотка, 2009
Свидетельство о публикации №209121501489
Свидетельство о публикации №209121501489
Рецензии