Снег с сильным привкусом вишни

   Я помнила тебя с детства,  помнила  с юности, как, бесконечная цепь рождений и трансформаций.

 Сегодня, ты коротко подстрижен, на тебе модный оттенок южного загара и ты, как воплощённый марсианин - куришь свои дорогие сигары, твои щёки, наверно, сильно колются, как, колются звёзды и твой космос - разнообразен и полон...

 Ты - как золото с cильной примесью меди... А тогда, пятнадцать лет назад, когда я, слабым соцветием льнула к тебе, была подстрижена под мальчика и считала, что, мальчики более счастливы, поскольку, они могут делать, что, хотят и вести себя, как угодно и не выглядеть по-дурацки, но, как, я не пыталась быть похожей на тебя, мне это не удавалось, попытки были нелепы.

 Я прилетела с другой планеты и серебрянный отлив моей венерианской кожи, стекает прохладной струёй,  чувствую, прикосновение твоего жаркого иного...

 Таю, возможно моё чутьё, не подвело меня уже тогда, когда, пятнадцать лет назад, ты носил короткое пальто и оранжевые бутсы,  уходил, унося прекрасного, рубинового снегиря в руках, он трепетал и бился, как, бьётся сердце...

Тогда,  я понимала, что, чувство романтизма, похоже на ночной город и снег, на квинтовые и таинственные аккорды ночи, на рубинового снегиря в твоих руках...

  Еще, ты, как и я умеешь менять цвета и если, я становлюсь больше лиловой или голубой, то, ты, намного чаще, бываешь оранжев и тебе, так к лицу пирамиды, твой дорогой табак и Нева в разгаре лета, тоже любит тебя, а, древние сфинксы на набережной, несомненно, принимают тебя за своего...

 Грубость и тепло твоей кожи, сродни расплавленному асфальту всё - плоть от плоти города.

  Я же сейчас, совсем, как, воздух или же, как, дух святой, пусть, простят за смелость сравнения, некие критики...
 
 Я дышу и существую, часто, совершенно не ощущая своего я, оно растворено и порою, воплощается в неожиданные и странные образы, как, могут тени или умеют, только призраки. 

  Но, ты спросишь и я уже не отвечу тебе - нет. Мне нечего боятся. То эстетическое,  которое, как я теперь, ясно, понимаю, базируется на сексуальном и доведённое тобой до абсолюта - не отпускает. Я  - дело  твоих рук, как Ева, созданная из ребра Адама...

 Кажется, что, если  я умру, то, вновь, сяду за парту в коричневом платье школьницы в параллельной вселенной, записывая формулу соляной кислоты, или арифметические уравнения. И вот, снова, приходит зима...

 А ты, как и тогда, забрасываешь мне снег за шиворот, а я смеюсь... И так - повтор за повтором, до бесконечности, стоит лишь, только, зажмуриться...

 И я вновь, встречаю тебя на улице, ты снова в пальто или куртке, спешишь куда-то, с запахом нашего "вчера" и цветами, но, нам не зачем обьясняться, не о чем говорить и так всё понятно и возможно, мне, даже не важно, с кем ты и кто, но твой рубиновый снегирь, так, неожиданно и великолепно, вдруг вспархивает, позже,  взрывается ярким и разноцветным фейерверком.  И вот, спускается вечер и на снеге яркие, как, кровь лепестки...

Как, всё - таки, хорошо, что, я, так, многое помню  - "Московское, Особое" и "Поцелуев мост" в Питере... Вишнёвые конфеты в форме сердца, в фольге, в прозрачной тёмно-красной коробке. И ответь мне - разве, можно, не любить снег?