Осень

Осенний воздух ловил ритмы вальса и двигался в сторону парка…
Пруд, точно огромный таз, наполнялся каплями прохладного дождя. Тихо… Рыжие белочки прятались в уютных домиках, согревая друг друга пушистыми хвостами. Листья, мотыльками кружили вокруг бегущих прохожих.
Дождь стих…
Темное, манящее небо; шпионка – луна, выглянувшая из-за тучи; верхушки бессонных деревьев. Все, раскрывалось передо мной, заставляя увидеть этот мир, манящий в величайшие мечты и желания нашего разума. Хотелось просто смотреть на небо, стараясь заглянуть туда, куда не пускал небосвод, хотелось приподнять этот великолепный занавес и увидеть того, кто управлял всем, что двигалось на земле, всем, что приходило на землю и оставалось здесь навсегда…
Осенние листья больше не шуршали под ногами, точно страницы книг, но прижимались к земле всем своим естеством, замирая от каждого дуновения ветерка. Легкими шагами я шла, по заросшей мхом тропинке, наблюдая за утками в пруду. Они по очереди, точно поплавки ныряли вниз головой и вновь появлялись на поверхности воды, после чего с важным видом чистили свои перышки. Где-то далеко в парке вновь прыгали белки. Те, что были посмелее прыгали прямо по аллеям и подходили к прохожим, выпрашивая гостинец. А некоторые из них сидели на скамейках и грызли семечки. Они собирали зернышки с земли, запрыгивали на скамейки и, схватив их лапками, быстро-быстро съедали. Потом вновь спускались и повторяли то же самое.
Казалось, что жизни нет границ. Все дышало, пело и благоухало неизвестным мне до этого ароматом. Пахло чем-то новым, чудесным. Пахло осенью. Аромат, точно мелодия Шопена лился по воздуху. Он кружил. Он был великолепен и ни один другой запах не смог бы его заглушить.
Дома меня ожидал теплый уютный плед, маленький томик Чехова и запах антоновских яблок. А за окном звучал все тот же осенний вальс.
17.09.09г.