Метро. Художник

Когда мне приходится ездить в метро, я каждый раз замечаю сидящего в углу одного и того же пассажира. Как ни зайду в вагончик- снова  и снова я вижу ЕГО, который никогда не изменяет своему месту. Наверное, такого вида постоянство требует похвалы. Не знаю..

Лицо господина имеет те же свойства, что и глина, но не потому что оно холодное или скользкое, а просто оно принимает ту или иную форму под действием грусти или легкой радости.  Когда  того требуют обстоятельства, лицо растягивается или наоборот сжимается в маленький, но очень подвижный комочек. В этом комочке отбивает свой такт робкая жизнь..и пускай,может, не заметно на первый взгляд,но рано или поздно ты все-равно увидешь свет, что так успешно искрится в данном герое. И  бьет  из него слегка неуверенно, но назло всему. Бьет мелким фонтанчиком через глаза…кожу.. его внутреннюю оболочку. Мне кажется, что все эмоции, известные и еще не открытые человечеству стремятся  быть пойманными  ИМ, и совершая задуманное,  попадают в цель- запоминаются в памяти его мягкого лица. Там и остаются навсегда.    А он все-все-все достойно принимает,  только слегка наклоняет голову, чтобы расчесать ее, приводя мысли в порядок.

У этого человека нет красивого фрака, он может и вовсе не улыбаться, а взгляд он твой притягивает и ласкает. И чем дальше, тем сильнее. Доходит до того, что ты не выходишь на своей остановке и совершаешь целый путь, пока он не спохватится: не возьмет свои краски, мольберт, всевозможные причиндалы,  и  немножко прихрамывая не поспешит к уже закрывающейся двери. Только в этом случае ты просыпаешься от  довольно частого, на твое удивление, в последнее время видения. И после этого странного сна ты чувствуешь, что кто-то дергает за уголки ВАШЕГО рта, чтобы образовалась улыбка на  твоем..уже.. ЛИЦЕ.