Убитая радость

Он бежал ко мне со всех ног, словно...Какие могут быть сравнения, если твой пятилетний сын, только что самостоятельно выбравший товарища по играм и с гордостью представивший его , вдруг бросает игру и вдруг бросается к тебе...
- Мама, она убила у девочки радость, мама, она...-он повторяет и повторяет эти слова, показывая на женщину, которая удаляется от нас, волоча ( как ещё назвать то, что она делает ? ) за руку хнычущую девчушку.
Я не видела, что случилось... Нас  так много на этой дворовой  площадке,  да я же смотрю только на него, я же не вижу других детей. Он увидел. Он пытается рассказать, что  «мама -девочку - дёрнула,  и у девочки -исчезла -улыбка». Он повторяет снова и снова, заглядывая мне в глаза. Он просит помощи , он не может сам понять, почему мама убивает у дочки радость. Я сама не понимаю этого...Я пытаюсь что-то сказать...Он вздыхает :
- Плохая тётя...
Вечером, уже засыпая , обнимает меня и говорит  на ухо тем секретным голосом, которым мы доверяем друг другу тайны:
- Вырасту большим и всех Барамалеев удобрю...