Никому не открываться..

И однажды наступает тот день, когда ты просовываешь тонкие пальчики между ребер, вытаскиваешь дрожащее сердце. Чувствуешь его тепло, его тихую песню, его нежную боль. Ты кладешь сердце на стол, достаешь с полки кухонный нож, встаешь на табуретку (чтобы казаться выше). Крепко зажмуриваешься, перехватываешь нож обеими руками, высоко поднимаешь руки (возможно, даже встаешь на цыпочки), а потом вонзаешь ледяное лезвие в дрожащую плоть. Открываешь глаза и уже медленно, аккуратно разрезаешь сердце ровно пополам. Одну часть сердца ты запаковываешь в конвертик и отправляешь по одной тебе знакомому адресу, в сказку, в город на Неве, в Северную столицу. Вторую же часть сердца ты кладешь на серебряное блюдо, украшаешь с нежностью и любовью воспоминаниями, засохшими розами, фотографиями. Ты вложишь в эту часть себя каждый звук, каждый вздох, каждый плач и голос. Ты с трепетом понесешь свое сердце через ночной холод к человеку, которому хочешь отдать всю себя до последней капли. Он, скорее всего, даже возьмет  этот странный подарок, сдержанно поблагодарит, а если повезет, даже коснется щеки ледяными губами. Он выбросит твой дар, как только захлопнется дверь за твоей спиной…
Пойдет дождь, по всем законам жанра, очистительная влага будет стекать по губам, плечам и щекам. К утру ты, несомненно, напьешься и безобразно расплачешься на груди у незнакомого по сути мужчины. И нежные ладони свои украсишь порезами. Все будет правильно  и честно.
Пройдут дни/часы/года, ты привыкнешь жить с пустотой в груди, просто оденешься потеплее. И даже мерзнуть особо не будешь. Обещаю тебе. Обещаю...
Ты начнешь читать мужчин, как бульварные газеты. Собирать букеты из разномастных представителей пола, классифицировать, перебирать, словно жемчужные бусы. Целовать, улыбаться, шептать на ушко нежный бред, выслушивать такие же сладкие глупости. Это очень просто - коллекционировать влюбленных мужчин. Они сами принесут тебе свои нежные сердца, сложат у входа. И ты, девочка, разъяренная, разочарованная, оскорбленная будешь расставлять сердца по полкам. То вонзать раскаленные иглы, то целовать сухими губами. Ты не отпустишь ни одного из бедных мальчиков. Теперь ты больше не будешь говорить, что влюбилась. Твои интересы будут обозначаться одним понятием "хочу". Ты превратишь все в охоту или игру. Я не знаю, какое понятие станет ближе тебе.
Будешь выходить на сцену своего собственного театра в том образе, какой тебя увидит мужчина. То романтичной барышней, то глупенькой деточкой, то страстной нимфоманкой, то ехидной стервой, то начитанной умницей. Для каждого мальчика ты станешь особенной музой, для каждого ты воплотишься идеалом. Нет-нет, это не будет изменой, ведь тебя просто много. Каждый из образов - отдельный человек. Тебе начнут посвящать стихи и песни, носить розы и шоколад, твоя улыбка вдруг станет самым сладким подарком для этих глупых и влюбленных детей.
Ты перестанешь верить в долгую и счастливую любовь, будешь хотеть мальчика лишь до тех пор, пока он не приползет, дрожа от любви и восхищения. Потом отберешь сердце/тело/душу/мысли (я не знаю, что интереснее для тебя).
Ты будешь тщательно продумывать и создавать свой образ. Только...однажды...ты не выдержишь (или просто попадешь под дождь), грим стечет с твоего лица, откроется твоя истинная сущность. Мальчик, который в этот момент рядом, удивленно округлит глаза, испугается, спросит: "Девочка, ты заболела? Что случилось? Все хорошо?". Ты сожмешь кулачки, улыбнешься и снова станешь такой девочкой, какой хочет тебя видеть мальчик рядом. Потому что ты поклялась себе... больше никому не открываться...