Так бывает...

Так бывает… Иногда нас не спрашивают,  а просто ставят перед фактом…Узкие, длинные коридоры, выкрашенные в бледно-голубой, омерзительно-холодный цвет, пахнущие безысходностью. Иду, стараясь скрыть волнение, подавить душащие слезы. Надо улыбаться. Очень трудно, но я стараюсь…
   Мне семь лет. Жизнь играет яркими красками и кажется безгранично-счастливым потоком, который не может иссякнуть. Снег искрится так ярко, что хочется зажмуриться. Я мчусь на санках по идеально-белому серебристому покрывалу. Санки легки и быстры, их катит дедушка – самый лучший человек на земле, мой друг! Мы с ним проводим вместе много времени, и именно ему я доверяю свои маленькие тайны. Смеркается. Мы идем домой, где уже нас ждет горячий чай и ворчливо-ласковые бабушкины нотации…Дедушка подмигивает, мол, ничего, прорвемся! После чая я прошу рассказать мне новую сказку, и дед чарующе-могучим голосом заводит новую историю про то, «как в далекой-далекой стране жил непременно хороший человек, который шел к счастью своему сквозь тяготы и лишения»…Засыпаю…
   Вхожу. Вновь отмечаю, какой же мой дедушка маленький! Белая голова делает его похожим на беззащитный одуванчик. Я улыбаюсь…Он улыбается…Милый, хороший, родной! Рак…Беспощадный, поглощающий, неумолимый…Ты о нем и не знаешь, мы просили не говорить тебе…Врачи говорят, что недолго…А я верю, я ХОЧУ верить! Врачи говорят – слишком поздно, болезнь прогрессирует, завоевывая пространство…Не может быть – шепчут сухие губы…
Мы сидим на кровати, как и в моем далеком детстве, только уже я тебе рассказываю истории, подбирая веселые…Пора прощаться…Завтра приду снова…
   Дома телевизор встречает меня торжественно-грустной историей о хосписе, где находятся дети, больные раком…Кто-то скажет: « Подумаешь, дед! Гораздо хуже, когда умирают дети!»…Не лучше и не хуже, просто у беды нет срока давности, возраста, степени…Она одинакова у всех, кто с ней столкнулся. Были бы силы, чтобы бороться с ней…………………………..