Уитни, негритянка...

Разговор будет про Уитни Хьюстон, и не только: а ещё про африканскую психологию, и про развлечения как образ жизни, и про плоды этого, а ещё про грусть и очарование блюза в жаркой ночи Чёрного Континента, про его поэзию неизбежности.
Когда-то в студенчестве на практике, мы с подругой встретили студентов нашего Вуза, из Нигерии... Это мы жили в общаге для рабочих, а их поселили в лучшей гостиннице, и холодильник у них ломился от деликатесов.
Тогда я узнала чёрного парня...
Что проку говорить словами? Разве есть такие слова...
Лань, несущаяся по прерии, саванне, пропитанной неведомыми ветрами и запахами, которые остановились отдохнуть, зачарованные далёкими багровыми закатами;
Изящный сайгак, припавший к поверхности воды у ласковой речушки, изогнув свою длинную шею;
Вечность и дыхание естесственной любви, как глоток воды, как вздох в предполуденный зной под сенью чинары.
Всё в движении - и безалаберность веселья, и грусть расплаты.
Непостоянство как основа бытия, более прочная и надёжная, чем Египетские Пирамиды.
Благодаря тем событиям давности, я поняла Уитни, и простила ей некачественное исполнение, откровенную халтуру всвязи с физическим недомоганием. И все простили. Она была потрясена нашим прощением.
Зал и певица совершили обмен эмоциями, на этот раз - тоже любви, с жалостью, сожалением, памятью о её лучших годах. А ещё памятью о Майкле, о всех кого мы знали и полюбили :
о бесшабашных романтиках прошлого...