Стихи о героических профессиях. Первый стих
Ненавижу этих художников!
Сижу я как-то у парадки.
А тут они идут. Бородатые все.
А я сижу и думаю - Ненавижу этих художников!
Джамиля Мамедова.
Вместо эпиграфа.
Любить художника непросто!
Художник мрачен и убог.
Он, часто, маленького роста
И с бородищей до сапог.
Живет всегда под самой крышей,
Где грязен пол и смраден дух.
Он очень много маслом пишет,
Иль водку пьет - одно из двух.
Пустых бутылок вереница
Изображает натюрморт.
К нему приходят ученицы,
А после делают аборт.
Художник в жизни так беспечен,
Он не оплачивает счёт.
Но, я надеюсь, он не вечен,
И скоро всё-таки помрёт.
Его объявят гениальным,
И я продам его холсты,
Туда уеду, где комбайны,
И комбайнеры так просты.
Они высокие, как пальмы,
И не рисуют никогда.
И водят мощные комбайны
Туда-сюда, туда -сюда...
Свидетельство о публикации №209121900541
Прочла всё о профессиях. ))))))))
Оч., смешно.
Надо в отдельную книжку собирать и пополнять неустанно.
Профессий еще много )))
Объединяет их одно в сюжете.
Героиню тянет на экзотических представителей,
потом она делает вывод (видно переев экзотики),
что люди простых профессий ей как-то ближе, и уезжает в глушь...
Но затем тоскует
и снова кидается "в пучину" отношений с новым "необычным" мужчиной.
Удачи автору, ну и героине. ;0)
Ёлка
Юлия Ёлка 1 23.11.2010 09:56 Заявить о нарушении
Отличная рецензия, мне повезло!
Продолжу выбор профессии.
Фантома Клоновна Несуществующая 23.11.2010 12:49 Заявить о нарушении
Дорогая Фантома! Ты в глубине неправая.
Художник вовсе, блин, не мрачен,
И головою не убог,
Высок он ростом и накачан,
И борода не до сапог,
Живет в трехкомнатной квартире,
Где чист и светел ламинат,
Цветы в его стоят сортире,
И запаху здесь каждый рад,
Одет всегда, как на параде,
На мытой шее - черный бант,
И сексу рады ученицы,
И на аборты не хотят,
На Сотбис сильно не надейся,
И на холсты взгляд не клади,
Он жить еще собрался долго,
Так что с наследством погоди,
А если ты в село отчалишь,
Чтоб жизнь свою с землёй связать,
Лежать ты будешь под комбайном,
И ходовую починять,
А твой супруг придет из клуба,
Рукой сотрет помаду с губ,
Высокий, как с кокосом пальма,
И недалёкий, словно дуб,
Напьется с салом самогона,
И матюки будет орать,
Чтоб ты запомнила, родная,
На что художника менять....
Юрий Орлич 07.12.2015 07:23 Заявить о нарушении