Песнь хлебу моему

Песнь хлебу моему


- Стой, - кричу водителю Сашке, - стой!
Водитель от неожиданности вздрогнул и тормознул так резко, что наша отечественная «ВАЗ-копеечка» встала на дыбы, как конь. А Сашка от испуга еще и газ сбросил тут же.  Моя машинка  юльнула хвостом на обочину, да так что и у меня, мама родная,  по коже мурашками  волнительность запечатлелась.
- Так нельзя, - с укором в голосе, но, как можно. спокойнее, произнёс Сашка. – Так и башка в кювет улетит.
 - Сашенька, -  шепчу я дрожащим от возбуждения голосом, - а как можно? Как? Смотри красота вокруг какая!
- Я сегодня  первый раз за руль сел, - говорит шофёр и в глаза мне не смотрит. -  Считай, сегодня у меня трудовая биография началась. А вы … – он хотел ещё что-то сказать, но вместо этого открыл дверцу легковушки и вышел из машины,
- На тебе, - вслух обмолвилась я, - ни за что ни про что парня  обидела, - и тоже  хлопнула замком дверцы.
Сашка стоял на обочине дороги и смотрел вдоль
через хлебное поле.               
Моя рука невольно потянулась к плечам юноши. Хотелось по-матерински успокоить, вдохновить.  Потянулась, да тут же и застыла в оцепенении, не получая больше импульсов от сердца и ума моего, которые в эту самую минуту буквально поглотила бескрайность и красота поджаренных солнцем пшеничных зёрен.
Забегали мои глазёнки по золотистой поверхности спелых колосьев из края в край. Прямо от ног моих взор несётся в безграничность.
Почитай гектар сто, не меньше,  у ног лежит и ни одного неспелого колоса, тем более, зелёного пятнышка не видно. Колосится хлеб, стучат спелые колоски друг о дружку, как накрахмаленные, будто к празднику готовятся. А то?! Завтра агрономы технику подгонят и закипит работа.
Возгордилась душ за труд хлеборобский. Только почему земледельцы называют свою работу «битвой за урожай»? Грубо! Вот  она пшеница! Стоит и золотом светится богатющий наряд её. Стройность стана необыкновенная! Убор головной иначе, как короной, не назовёшь…
- К шелесту, к шелесту её прислушайтесь! – поёт моя душа. - Она  же сама просит аграриев взять всю до последнего зёрнышка. Сама ещё и благодарить  будет за это целый год караваями, бубликами и кашами.
Ну, конечно же, это не битва за урожай, а скорее содружество человека с великой природой, признание обоюдной силы и характера.
-У – у – уфф – х,  – втянул носом воздух водитель Сашка. Вдохнул так много, что грудь его колесом пошла  и плечи вверх вместе с руками взметнулись.
- Красота! – выдохнул Сашка и не отошёл, а тут же остался стоять на обочине.
- Лучшего не бывает, Сашенька, - и я тоже вобрала в себя как можно больше полевого воздуха и у меня   грудь колесом пошла, и руки, как крылья, вверх взметнулись
 - Богаче нашей уральской  земли не видела я за всю свою жизнь, - сказала я на выдохе и вдруг всеми присосками языка своего ощутила вкус хлебный, как пахнет он в зернохранилищах на сушильном агрегате.
«Откуда бы? – думаю и ещё больше вдыхаю и ещё больше восторгаюсь, понимая, что улавливаю запах спелой пшеницы. И уже ни носом, а ртом воздух хватаю, насытиться тороплюсь.
- Красота, Сашка! – кричу в никуда и  будто радость мою, как эстафету, поле приняло, потому что заволновалась его поверхность, зарябила гладь хлебная, забегали  кругами и переливами колосья.
 На колени встала. Обеими руками сколько смогла  обхватила колосья и поцеловала. А колос?! Зёрнышко к зёрнышку, величиной с ладонь,  да не мою, а настоящую, мужицкую и хлеборобскую будет.
  - Хлебушек мой! Что может сравниться  с богатством и целомудренностью твоей? Золото?.. Платина? .. Жемчуг?..
Ни что так не греет душу, как прикосновение к зёрнышку! Ни что не даёт такую живительную силу человеку, как краюха хлеба! Ничто так не удовлетворяет нас в труде, как урожай!  И это с рождения глубоко есть в подсознании  нашем.
Недавно внук ко мне приезжал, а в доме, шаром покати, ничего деликатесного.
- Пойдем, - говорю, - в магазин и купим что-нибудь вкусненькое.
- Нет, - отвечает внук, девяти лет отроду, - не пойдем. У тебя же хлеб есть, значит,  сыты будем.
Хлеб! Нам без него ни  быть, ни жить   и расти невозможно! А коли так, то рукам,  взрастившим его,  низкий поклон. И пусть от дедов и отцов, от матерей наших передаётся каждому  россиянину любовь к русскому полю, в которое по весне руки  хлеборобские зерна кладут.
2005г.