Влюблённая в того, кого нет...

Черный танец при горящей свече. Прикосновение рук, биение сердца. Всё смешалось в один единственный танец и подобно тени двигалось по залу. Вальс играла тишина для двоих. Для той, которая есть и для того, кого нет! Им не хотелось кричать, им не хотелось говорить, они не хотели молчать, они просто наслаждались и размышляли. Черный танец увлекал её, и лишал любого смыла каждое движение. Она ничего не понимала и лишь наслаждалась, а он... А он тот кого нет! Он не может понять, что хочет она, но здесь потому, что они нужны друг другу! Он не придуманный ею, но он и не живой! Он тот, кто пишет неизвестной рукой письма ей вечерами, он тот, кто танцует с ней чёрный танец в ночном вальсе тишины. Всё для неё, всё для её счастья и конечно для счастья его... Она влюблена? Да она влюблена! Но в кого? В того кого нет. Она знает, что это глупо, но влюбляется с каждым разом всё сильнее. И нет уже сил, скрывать своих чувств, что она любит. Но любит ли он? Ведь он даже не придуманный ею. Он вовсе не живой, откуда он взялся в её жизни и знает ли он её? Или это просто его долг? Долг, просто быть рядом и утешать и заполнять своим силуэтом её фантазии? Едва забрезжил за окном свет в комнату вошёл её отец. В комнате танцевала дочь. Уже давно сгорела свеча, а девушка танцевала вальс одна, со счастливой улыбкой на губах, глядя в пустоту…
 - его нет, нет,  слышишь? Ты всего лишь придумала его! Глупая! - закричал как всегда отец.
В её глазах появились слёзы.
- ты опять спугнул его, он ушёл! Но может, ты знаешь, кто это был? Скажи, я хочу знать, кто он? Скажи?
-Его нет, не существует!
- Не говори так! Он есть... Есть…
она, глотая слёзы, опять взобралась на подоконник и открыла окно.
-Я прыгну, обещаю, обещаю…
- Как хочешь!
И как всегда отец хлопнет дверью. А она встанет на край подоконника, и слепыми глазами будет смотреть прямо перед собой и так и не решившись прыгнуть, слезет с окна, закроет окно, чтобы не слышать пустых и глупых разговоров на улице.  Вспоминая его черты, его голос.… Ведь она видела его, слепыми глазами, она видела его, но кто он? Когда к ней кто-то заходит в комнату, она всегда спрашивает, быть может, кто-то его знает. Но не доктор, не служанки, никто, никто не знает его, никто его не видит зрячими глазами, а она видит.… И стоит на небе воссиять луне, как он появляется рядом, он открывает дверь её комнаты, и снова эта ночь без сна. Они танцуют тёмный танец, а вместе с ними танцуют духи, приведения,  тени. Всё сплетается… руки чувства, губы, слёзы, любовь, горе, обида и рождается новая жизнь в её глазах. Она видит его, она видит свою комнату, она видит своё отражение в его глазах. Она любит того кого нет и знает это, но раз он приходит, то он должен быть хоть где-нибудь…
- Откуда ты?
- Неважно… Главное, что я рядом!
И снова она улыбнётся и по щеке скользнёт слеза.
- Я влюблена в того, кого нет… Ведь тебя на самом деле нет? Ведь, правда?
- Я есть, но там где не знает никто, но ночью я рядом с тобой! С тобой!
- Со мной…
Она прижмётся к нему и почувствует его тепло, тепло того, кого нет.… А на утро её снова найдут одну, смотрящую в одну точку и что-то вспоминающую, о чём-то жалеющую и мечтающую.
И каждую неделю к ней приходят женихи, точнее к её богатству. Она не видит их, не видит своего отражения в их глазах, она не почувствует их тепло и тихо скажет:
- Прости, я уже влюблена, и я вижу его, а тебя нет… ты странный…
И очередной жених посчитает её  сумасшедшей и снова уйдёт.
 И снова всё с начала... И снова она ждёт ночи,  что бы увидеть и почувствовать. А ночью у дверей спрячется злой отец и будет караулить того, кто к ней приходит каждую ночь. И вот наступает ночь. Девушка стоит посреди комнаты, теребя платье. А отец притаился, за дверью. И всё нет некого. Лишь откуда-то взявшийся ветер прошёлся по особняку и пронёсся мимо её отца, и скрипнув приоткрыл её дверь. Отец поёжился от холода и снова стал наблюдать за дочерью. Она вдруг засеяла от счастья, будто кого-то обнимала и танцевала, говорила с кем-то, целовала его. Но кого? Того кого вроде бы нет, а он всё таки есть…