Not

Однажды в одном городе, такой слюнявой провинции недалеко от Москвы, одна девушка шла зимой по знакомым улицам, перед этим выдув несколько бутылок дешёвого пива, дрянной коктейль из яркой банки и стараясь в затяжку курить дешёвые сигареты. Лет ей было немного, жизнь была такой жестокой, в плеере крутилась Земфира. Она пришла в институт, в котором училась, равнодушно сказала, «пшёл на ***» кому-то, голова как в тумане. Тонкие вены аккуратно истыканы окурками, под глазами круги.
Я любила её когда-то. Но я ведь была единственной, кто её любил. Мы с ней разговаривали долго, ночами по домашнему телефону, я её спрашивала, почему она такая. Она хотела быть звездой. Может быть, она умерла однажды зимой при распахнутом окне бесконечном снеге бесспорном невозвращении среди тех, кто её не ценил  среди тихой тоски. Может быть, она стала совсем обычной.
Я ничего про неё не знаю. Она, наверное, повзрослела, изменилась. А мне без неё скучно.

Однажды падали звёзды, и я загадала желание: ночью летней жаркой ночью: можно мне чувствовать ничего? И я теперь чувствую ничего. Ничего ест меня, убивает, пожирает душу. Я чувствую ничего.

Никогда и ничего и медленное нет/ ///

Мы взялись с ней за руки и прыгнули в бесконечность
Потому что мы не хотели
Потому что мы не любили
Потому что всё прошло
Потому что всё кончилось
В частности желание быть рядом…

Меня не было, и её тоже не было, нас можно забыть, нас не было. Мы без ответа. Мы  уже … не здесь…