Безупречная история

Та, которую я люблю – блондинка. Но об этом мало кто знает. Она красит волосы в рыжий. Как я сама не догадалась? Ведь цвет волос, кожи и глаз совершенно однозначно дополняют друг друга. И зная, какого цвета у человека кожа и глаза, не так уж сложно предположить, каков цвет его волос.

Она очень красивая. В той же степени, что и умная. Нам нежно и интересно вместе. Я пью, а она – нет. Один человек пил для того, чтобы писать стихи и потом складывать к ногам любимой страницы образов, чувств и мыслей. На фиг нам эти хиппарские цветуечки? Я приду пьяная, я положу к ее ногам себя, буду простой, черной и чистой, буду глумиться и веселиться. Это – я. А она – самая ранимая и нежная в этом мире девушка. Слишком хрупкая для моих пальцев с желтыми следами от сигарет, пальцев, которые порой кладут в карман самые странные вещи для того, чтобы потом выполнить с ними самые странные действия.

Я никогда не обижу ее, она никогда не заплачет из-за меня. Я никогда не сделаю ей больно. И даже ни разу не посмотрю на нее как-то не так. Это совсем не сложно. Почему? Потому что это – безупречная история. Безупречная именно тем, что она не происходит. Есть она, блондинка под краской. Есть я, брюнетка по краске. А между нами нет ничего. Мы не вместе. Ни к чему нам это.