Осенний роман
Она была свежим дуновением в тот поздний осенний вечер.
Она обещала вернуться.
Я жду…
- Позволите вашу зажигалку? – проговорила она, протягивая ко мне свою миниатюрную руку в замшевой перчатке. Ее улыбка заставила меня на мгновение перестать дышать и ощущать под собой твердую почву. Она была совершенна. Вся целиком и любая мелочь по отдельности. Ее голос был похож на шепот ангела, ее взгляд напоминал искушение демона, а вся она олицетворяла одновременно греховность и терпимость. Я никогда не встречал столь противоречивых личностей, столь притягивающих к себе своей неоднозначностью.
Оголив тонкие пальцы, она аккуратно сжала мою позолоченную зажигалку, прикурив женскую сигару, от которой сразу же почувствовался легкий запах гвоздики и корицы.
Мне хотелось сидеть в этой дымке вечно, вдыхая в легкие этот приторно-сладкий запах, представляя, как ее алые губы сжимают мундштук, как она расслабляется, вдыхая сизый дым, как языком слизывает контур помады. Мне хотелось почувствовать ее на вкус в самом греховном смысле этих слов. Я даже испугался этих помыслов, встряхнув головой, чтобы она не заметила моего смущения.
- Хороший вечер, не так ли? – мне показалось само собой разумеющимся продолжить начатый разговор. Или мне просто очень хотелось услышать снова этот мелодичный голос.
- Вы так считаете? – могу поспорить, что этой улыбкой она пытается со мной заигрывать. Или мое воображение настроено против меня. Я был в силах только согласно кивнуть на ее вопрос и глупо, как мне кажется, улыбнуться. Я первый раз теряю голову от легких заигрываний женщины, раньше меня, закоренелого холостяка, было невозможно поймать на такую удочку.
Старею…
- Вы позволите? – она пересела за мой столик, попросив у официанта еще стакан теплого глинтвейна. Я снова окунулся в невидимый шлейф запаха, смешанного из ее духов и сигарет, и это еще сильнее вскружило мне голову. Наверное, я даже перестал моргать.
- Вы напряжены. Мне пересесть обратно? – она по-прежнему улыбалась. Точно такую же улыбку она подарила официанту, а мне сразу же захотелось вызвать на дуэль этого пижона и пристрелить.
- Нет, все отлично, - я опустил взгляд, по привычке пригладив пальцами свою и так идеальную эспаньолку, - Вы давно в городе? В этом кафе бывают только туристы, за редким исключением.
- Вы турист? – она чуть приподняла брови в удивлении. И это у нее получилось чертовски обаятельно и неповторимо идеально, - и почему это кафе популярно только у туристов?
- Нет, я просто живу в этом доме и по вечерам люблю здесь ужинать. Здесь дорогая для местного населения кухня, - я резко замолчал, обдумывая глупость сказанных слов. Никогда ни перед кем не хорохорился подобным образом. Да, у меня в самом деле неприлично много денег, но это мое личное дело. Господи, я потерял голову и начинаю вести себя, как любой заурядный мужчина, чтобы завоевать сердце понравившейся женщины. Глупый влюбчивый мальчишка.
- Да, я не местная. Путешествую по Европе в поисках новых ощущений, - она скинула пепел сигары в хрустальную пепельницу, а я, как завороженный продолжал следить за каждым ее действием, стараясь не моргать, - Как вы думаете, откуда я?
- Вы похожи на француженку, - мой взгляд застыл на свете от фонаря, играющем в ее темно-рыжих волосах.
- Моя мать была танцовщица французского варьете, - как будто специально, она перекинула волнистую прядку за плечо, - а отец американский пехотинец. Не поверите, я никогда не была во Франции.
Она рассмеялась. Дьявол, я никогда не слышал ничего более гармоничного, чем этот смех. Кажется заранее настроенный на нужный лад, нужную тональность и безупречно отрепетированный до этого несколько раз.
Как идеально, для самой идеальной на свете незнакомки. Мать танцовщица варьете, отец американский военный. Красивый роман, а моя очаровательная незнакомка видела отца или мать только на старой высвеченной фотографии, которую она хранит в небольшом кожаном саквояже рядом с пудреницей…
Ее маленькая фотография размещена на крышке моих серебряных часов, которые я храню в нагрудном кармане, рядом с сердцем. Она оставила это фото на прикроватном столике, вместе с незабываемым ароматом духов, которым пропиталась простынь и подушка. Я до сих пор чувствую этот аромат, комкая пальцами простыни и прижимаясь лицом к подушке, хотя прошел ровно год с той ночи. Тогда я был готов поступиться и перешагнуть через все свои принципы, только чтобы она была рядом со мной и, быть может, когда-нибудь осчастливила меня маленькой дочерью, такой же красивой, как и она.
Мне не надо было ее тогда отпускать.
Снова осень за окном, снова я все отчетливей слышу стук ее каблучков по мостовой, снова ловлю запах ее духов в пробегаемом мимо осеннем ветерке, снова, снова, снова… Она обещала, что приедет. Она оставила записку рядом с фото, в которой клялась, что приедет.
Я ей верю.
Я жду.
25/09/09
Свидетельство о публикации №209122000315