Провода поют, города зовут

Провода поют, города зовут. Поют провода весенним утром, приветствуя новорожденное тепло, которое вместе с первыми рассветными лучами, окрашивая весь мир удивительно хрупкой розовостью, тревожит сердце, будит мечты и фантазии, напоминая о том, сколько всего неизведанного. Зовут странствия, влекут за горизонт.

А провода снова поют и новые города зовут. Поют провода над лугами и полями зеленеющим летом. Поют они песню солнечных ветров, пропахших степной пылью и горькой полынью, зовут в степи, в новые города, средь степей затерянные.

И снова провода поют. Поют прощальную мелодию опадающей листвы, кружащейся над землёю. И вновь зовут осенние города, осенние парки и скверы, осенние рощи, осенние чащи. Зовёт за собою летящая разноцветная листва, зовёт в нескончаемый путь вслед за перелётными птицами, вслед за перелётным лиственным разноцветьем.

А провода продолжают петь. Теперь поют они песню зимы, аккомпанируя самим себе мелодией нависающих льдинок. Зовут зимние, обледеневшие города, встающие впереди подобно ледяным миражам. Зовут ледяные моря и их занесённые снегом берега.

Вновь провода поют, и новые города зовут. И путь не кончается, и песнь проводов не смолкает.