Картина

В ушах слышны звуки вальса, и я стою посреди кружащихся в танце пар. Они проносятся неспеша вокруг меня. Мужчины в костюмах, дамы в пышных платьях. Каждый раз в нос ударяет новый тонкий аромат женских духов. Всё подсвечено жёлтым от большой люстры висящей над моей головой, потолки и стены празднично украшенного зала белые, и в искуственном свете приобретают лимонный оттенок. Я прохожу меж увлечённых людей словно через препятствия, стараясь не задеть. В какой-то момент всё начинает замедляться. Пары танцуют медленнее, музыка становится растянутой. Что-то останавливает этот вечер. Вот все стоят недвижно и музыка затихла. Лишь их живые глаза в застывших лицах говорят о реальности происходящего. Меня это совсем не удивляет, словно я причастен к этому. Что-то проносится мимо забирая цвета, словно кисть художника. Затем вновь, забирая по фрагментам часть кружащихся пар. Снова и снова вокруг меня усиливается пустота - стираются последние пары. В их живых глазах по прежнему молчание. Наконец, пол подо мной стал исчезать. Я становлюсь в центр и боюсь пошевелиться. Надо мной исчезает люстра. Растворяется вместе со всем, что здесь было ещё несколько часов назад, за чем я с таким интересом наблюдал.
Вокруг всё белое. За временем ушло и пространство, невозможно понять где я нахожусь. Смотрю на свои руки и замечаю, как они начинают таять. Контуры расплываются, цвета покидают моё тело. В одночасье я становлюсь недорисованным человеком, Безруким инвалидом на белом листе художника. Наконец, у меня пропадают ноги и тело. Лишь слабые едва заметные линии карандаша там, где было лицо. Картина готова.