Письмо в прошлое! отрывок

Позволь, судьба, мне быть самим собой…
Избавив от предательства мой разум…!






-Сколько у меня осталось времени…?
На кровати лежал седой старик, то  поднося, то удаляя дрожащей рукой карандаш от слегка помятого листка белой бумаги, завизированного отпечатками его влажных пальцев.
-Минут пятнадцать,- ответил стоявший рядом худощавый высокий мужчина в длинном, до пят, коричневом плаще с накинутым на голову капюшоном, скрывающим его лицо. Через плечо висела потёртая брезентовая торба, чем-то напоминающая сумку почтальонов, по которой он, словно хронометр, ударами худых пальцев, отсчитывал секунды.
Старик медленно прикрыл глаза, и солёная капля, собравшаяся на красновато-жёлтой роговице, медленно скатилась по щеке.
-«Господи…Пятнадцать минут…Семьдесят пять лет…Двадцать семь тысяч четыреста шестьдесят три дня…Не ошибиться бы…»
Это несложное арифметическое действие старик стал производить почти месяц назад, с того самого момента, когда второй инсульт полностью приковал его к постели.
-«Не ошибиться…но как…?»,- словно профессиональный ткач, невидимым крючком он судорожно выхватывал из под сознания тончайшие нити событий своих дней, старательно вплетая в пёстрое полотно, при этом тщательно выискивая ту самую дырочку… ту, заштопав которую, он смог бы полностью изменить свою судьбу, позволившую не обидеть и не предать родных и близких ему людей… которые верили в него и которые его любили… ради кого он жил… и кто жил благодаря ему.
-Пора…,- сказал незнакомец и протянул старику пустой конверт…
Дрожащей рукой, старик вывел на листке несколько цифр и одно слово. Сложив письмо вдвое и запечатав его, он вернул конверт Почтальону, уловив взглядом свои инициалы в адресате. Это было последним, что увидели его глаза в этой жизни.
Незнакомец, прикрыв своей рукой веки старика, окрикнул сиделку, возившуюся на кухне, и растворился в одном из полумрачных углов комнаты.


ps. полностью произведение будет выложено позже...после того,как будет отредактированно.