Диагноз

                В моей голове поет птица
                Постоянно. Поет, что я люблю.
                Не умолкая, вторит, что я любим.
                Но завтра я ее точно убью.
                Nicole Morozz

Какие-то растрепанные птицы свили гнезда в моей голове и наплодили голодных птенцов, которые постоянно орут и клюют если не мою память, то друг друга. Я уже перестала их кормить, но они не улетают.

Кусочками-пазлами рассыпается обыденная упорядоченность, приоткрывая то брошенную кому-то фразу, то страничку забытого уже сайта, то взгляд чьих-то темных, по-собачьи преданных глаз, с фотографии на мониторе.

Память топорщится складками.

По ней то пробегает прыщавым дерзким подростком дождевая рябь, то скользит желтый пыльный ветер с подсолнуховых плантаций, то глухой ночью звук телефонного звонка разрывает ее, как паутину, серебрящуюся в свете Полярной звезды...

Память недоумевает и считает меня дурочкой, когда я вскакиваю в темноте и подбегаю к телефону, наощупь срываю трубку, но, не успев еще приложить ее к уху, уже слышу гудки...

Показалось.

Память прыскает со смеха надо мной и тут же подсовывает какие-то уже знакомые сны, и я в них растворяюсь до самого утра, до того несмелого первого луча, что за деревьями поджидает своего часа, до ведра с холодной водой, опрокинутого на голову...

Вода стекает быстро, взрывая тело свежестью, и в то же время мгновенно разрушая чары моей ночной памяти.

Влага просачивается в землю, и листья густого винограда, скрывающие меня от посторонних глаз, трепещут как-то знакомо...

Что они напоминают? Когда это было со мной?

Ну вот. Опять началось!...

Какие-то растрепанные птицы свили гнезда в моей голове и наплодили голодных птенцов...