некудабрь патриарха

(литра турный герой пожевал остаться неизвестным)

Когда исполнятся все желания, окажется всего 201 год. А что потом? Вот так тянешься, крутишься, блудишь и заблуждаешься, а жизнь словно стоит на месте… желания не проходят.
Сначала хотелось тёплой молочной титьки, потом ещё не раз хотелось, но разных форм и нахально мясных…

Я рисую их круг, он за каждым бежит,   
Этот бизнес, мой друг, называется жизнь!

А что всему вином - похмелья синдром…

За казус подержать глазами,
кто зрением не инвалид, 
сильны окажетесь вы сами,
о чём заботы грех болит.
Такая участь старикашек,
любых отрядов и существ,
от паучков до таракашек,
иллюзии упрятать в щель.
Им не занять тепла вместилищ,
лишь сквозняки да не уют, 
где непременно б угостили,
о чём и вспомнить не дают!

В юности замечалось, как много среди окружающих возможно будущих писателей склонных к шизофрении!
Бумаги изведённой всё больше, леса заканчиваются ничем…

Со временем перестаёт бросаться в глаза… в уши, в нос, в рот, под мышки, на грудь, за спину...
К маститости привычка разбрасываться проходит... привычка слагать буквы в слова остаётся…

Если не удаётся выговориться - то хотя бы полностью выписаться!?!

Аккуратненько взяли за уголки - выносим! Крылышками вперед…
За упокой…
Нет, погоди… нас не забудь… там далеко…
 Вон полетел… ах, ты куда?!
Пишем, как завещал… одной строкой…  Отбыл легко…
Нет, не потел…  даты…не те…