Разрывы слов, похоронены мысли

Босиком по молочному небу вниз.
Лечу, а, может, падаю целенаправленно в твои руки. Так хочу. Независимо.
Грозами преследуя тебя, как хвост, не даю спокойно жить.
Три минуты счастья, когда тебе плохо. Пять минут истерики, когда тебе еще хуже. Два часа поджигания нервов, когда ты уже и так на пределе.
День покоя, но не для тебя.
Поэтому позволяю рыть мою протухлую плоть души, попытайся найти в ней хоть маленькие частички еще живого. Я буду тебе благодарна.
Наверное, жизнь и заключается в борьбе.
Но вчера я совсем стухлась, слиплась, как трехдневная жвачка, налепленная на решетку вентиляции... По мне бегали зеленые слоники, и, казалось, что я сошла с ума... Бритва лежала рядом с истерическим колуном, набитым бредом шизофренических красок. . . Красиво перебирая пальцами ниточки на любимой футболке, напряженно смотрела на острое лезвие. Тикают часики нервов. Наверное, будет взрыв...
Тлеет воздух, на корточках осел туман сигаретного дыма.
Скрипка застряла в замшевых перчатках моего настроения.
Воет, но не попадает в ноты моих мыслей.
Мне не хватает кислорода. Перекрывает жизнь заядлый игрок на нервах.
В зеркалах сквозь туман капельками испарины рисуют узоры мои дерганные пальцы.
Я, правда, на пределе срыва.
Успокаиваюсь настоем трав.
Жалкими слезами смываю медную ревность.
Ты ее не увидишь.
Вечер задыхается в дымных разводах моего сплина.
Окупается только верность...

22 ноября 2008 в 18:50