Многоточия

Четыре листа, вырванных из школьной тетради. Столько нужно человеку в 16 лет.
Чтобы написать историю своей жизни.
Я держал в руках письмо, все клеточки которого, нарочно или нет, были сплошь уставлены точками. Недосказанность, как способ сказать: «Я — не то, что вы про меня думаете». Наивность сквозь страх.
Проколотое детство.
В редакцию часто приходят странные письма.
Такие письма надо редактировать. Озаглавив, допустим, так: «Крик души. Мысли потерянного поколения. Исповедь наркоманки…».
Или — в корзину.
И эту корзину — носить с собой…
До тех пор, пока и у тебя не начнутся многоточия…

«МОЯ ИСТОРИЯ…
…Шумит ветер. Рвет, негодник… Последние листья с деревьев... А они раскинули свои костлявые ветви... Словно старухи... Небо, небо… Похоже ты на пыльное стекло... Такое же серое и грустное… и сквозь это небо-стекло бьется лучик солнышка, но мне жаль его... Исчез… Стучит печальный дождь... Промокшие вороны грязными тряпками прячутся под крыши… Без них стало уныло... Пусто...
…Дом. Крик и брань. Бег. Слезы. Лица... Злые люди... Раздраженные. Взгляды их колючих глаз...
Я бегу от них…
…Подъезд. Люди, но не такие, как те... Другие... Добрые... Веселые... Сказали: забудь все. Вот. Держи…
…Мир расплывается. Как будто неумелый художник взял и перепутал. Слышала, как я дышу… Ничего не помню... Но чувствую... Хорошо... Легко... Сначала была боль — прошла. Радость. Витаю в облаках...
…Наконец я почувствовала себя счастливой. А они сказали: плати, девочка! Счастье стоит денег…
…Дом. Мать. Крик. Комната. Дверь. Замок. Сон.
…Опять боль. Удары. Темнота.
…Бег. Деньги. Счастье. Закружилась карусель, удержаться бы на ней. Денег нет – и счастья нет.
…Пришла? Ты пунктуальна.
…Боль съедает меня, ломает мне кости. Темно. Сплю. Но это уже не спасает.
…Улица. Иду. Машина.
Тормозит,
но поздно.
Боль.
Больница.
…Я в больнице.
Я не больна. Но не здорова. Врачи глупые надеются меня излечить. А мать? Своими нравоучениями думает меня исправить.
…Нет! Нет!
…Я сброшу, сорву цепи. Они превратили меня в скотину. Поставили на учет.
…Я не хочу.
…Я буду жить?
…Я стану человеком?.         
Ульяна, бульвар Молодежный (16 лет)".

ОТ АВТОРА:
Письмо было получено мной в ноябре 2003-го. Сегодня спустя год, можно с радостью сказать (или с грустью — это кому как), что в истории Ульяны нет пока завершения.
Только маленькая, как укол, точка.