Закат

                Посвящаю моему единственному Другу.


  Мы сидели с Макарычем на лавке...На самом высоком месте нашего берега - правого берега Волги. И смотрели на реку, на закат. Я взял шампанского в этот вечер, от пива решил отдохнуть. Пили из пластиковых стаканчиков.
  Макарыч, как всегда, молчал, а я, как всегда, "вещал"...Он смотрел на цапель, летящих через Волгу на ночлег в наш лес, на болото. Пролетали низко над нами, было видно, как они косились на нас...Шампанского - захотели? Макарыч смотрел на них, не щурясь, не моргая,  от закатного солнышка...Июльского. Глаза его стариковские даже заслезились, а он так и не моргнул. О чем он думает? Или,просто, слушает меня?
  - Вот...А потом я понял, что становлюсь смешным и жалким. А в ее глазах стала чаще читаться - жалость. Нет, не жалость, а - сожаление. Слава Богу я это разглядел, услышал во фразах. Я становился ей в тягость. Это - ужасное чувство - осознать, что начинаешь тяготить близкого человека...И я - ушел...В "мох, свернулся клубком, закрыв глаза хвостом, как старый волк"... Да, Макарыч? - он зевнул, наконец-то - моргнув. И промолчал, зная, что я не жду от него другой реакции.
    Я налил в стаканчики еще вина, выпили. Солнце опустилось ниже, но было ярким и теплым. Рябь на воде переливалась золотом лучей, меняя яркость по течению.
  - А, все-таки - хорошо, что мы ровесники? Ты меня понимаешь? Сочувствуешь или сожалеешь? А, старый хрен? - я обнял его за плечи. Макарыч слегка "оттопырился", напрягся. Он не очень любит такие "нежности"...
    Я долил остатки, допили...
 - Ну, домой пойдем? Не спеша...А? Тебя - не развезло, надеюсь... - я встал, толкнул его...
    Макарыч бодро соскочил с лавки, потянулся, как кот...Его рыже-золотистая шкура смотрелась яркой и красивой, с контрастными тигровыми полосками. Как - у молодого, и седина на щеках отливала золотом...Орел, да и только!
  Я взял его на поводок, и мы двинули к дому...
  Мой старикашка-бульмастиф пружинисто ставил лапы, идя рядом со своим "вожаком". "Макарычем" я называл его здесь, в деревне. В городе он был - Буффало Харли Трейси, или - просто, Бэрримор...

PS  Через год я выстрелил ему в сердце.
    Рак.