О ловле бабочек

//неинтеллектуальный выплеск эмоций ни-о-чем


Ты ловил бабочек на летнем лугу.
Ловил, аккуратно доставая из сачка, чтобы не помять крылышки, потом, уже дома, насаживал на иглу...
Ты гонялся за одной-единственной бабочкой, яркой, недосягаемой, которая однажда пролетела мимо, едва не коснувшись твоих щек расписными крыльями.
Эта бабочка, твой белый кит, манила тебя вдали, играла с тобой в догонялки, каждый раз, когда ты ее почти поймал, оставляя ощущение цепких лапок у тебя на носу, исчезала... Как сон. Как мечта.
Ты путал ее с другими, такими же пестрыми, такими же яркими дневными красавицами, порхающими с цветка на цветок, и однажды перепутал меня с ней.
Я была мотыльком, темным и странным, бьющимся в освещенное окно.
Как ты мог перепутать нас - я не знаю. Одинаковые по форме, мы имели разную суть... Твоя пестрая мечта любила свет солнца, я - мерцание свечей.
я была темной и таинственной, но отчаянно-наивной, принимающей огонь за истинное чувство. Она привлекала внимание, я старалась от внимания сбежать.
Ты любил ее, ее и только ее, свою Дульсинею, свою музу, свою недосягаемую, ирреальную, неуловимую, яркую... Но поймав ее, ты бы за слоем пыльцы увидел хрупкие, прозрачные крылья. Маня издалека, вблизи она была слишком, слишком, уродливо яркой, надоедливо яркой, ужасающе пестрой.
Мои приглушенные оттенки таили в себе переливы узоров - нужно было только всмотреться.
Но я не оказалась у тебя на игле.
Я сгорела, на глазах у тебя хитиновый комочек превратился в пепел, - и переродилась.
А ты продолжил ловить бабочек на летнем лугу.