Безымянное. 1

                С благодарностью к Е.Димко
                (форум Графоманов.Нет)
                личность которого и рассказы
                подсказали идею данного
                цикла

              Всем нам приходиться писать, рано или поздно,автобиографию.Родился, учился, был.Никогда не привлекало.
              Читая его рассказ, я вдруг,за строками ощутил присутствие автора,почувствовал его внутренний мир и решил не обременять автобиографией свою страницу.
Пусть читатель найдет меня среди строк моих сочинений.Почти все в рассказах фантазия,если хотите творчество.Я не умею стрелять из пулемета,хотя Орудия Главного Калибра имеются.Я еще не побывал в Авалоне,и если и был собакой,то только фигурально.

                Безымянной

                Той единственной и
                неповторимой,
                что примет меня таким,
                каков я есть
                посвящается...

               Шесть часов пятьдесят минут.За окном пасмурно.Готов приступить к работе,но едва берусь за штукатурный ковш,как по "Ретро FM" звучит румба.
               Застываю...

               Я пятилетний мальчик,кем - то обиженный,иду,в печали и горе,куда глаза глядят.Я уже не плачу и только последние судоржные всхлипы терзают меня.Я приостанавливаюсь,потом замираю,идет секунда,другая,еще и еще,пока я не ощутил причину такого состояния.

               Со стороны танцплощадки звучит музыка.Она взяла меня своими руками и крепко держит,и смотрит своими необыкновенными глазами в мои глаза,и смеется,и смеется,и смеется...
               Вот мелодия чуть приостанавливается и звучит голос:
               - Сегодня для вас по многочисленным просьбам ...ру-у-ум-м-ба.
               Голос теряется в шуме  и возгласах...
               Румба...

               Ветерок ерошит мои волосы,неведомые чувства переполняют меня...Я гибок,ловок и обворожителен.Мне хочется в неведомые дали,туда,в эту влекущую синь.Я наполнен радостным,восторженным чувством...
               И звучит во мне и вне меня румба,и голос певицы на неведомом языке успокаивает и благославляет меня.Ветерок ерошит мои волосы,и я знаю есть огромное счастье,и я хотя бы одним глазком посмотрю на него..

              Я во втором классе.Мы играем...
              У соседской девочки сломана рука и именно в эту руку я попадаю мячом раз,а потом и другой...Врядли ей так больно,ну а вот чувства ее задеты.Я симпатичен ей,и ей хочется ,чтобы и я как - то выразил свою благосклонность...
              Но я глух ко всему,я весь в игре,я весь в процессе...
              А вскоре она уехала...Насовсем...
              Я подошел к ее крыльцу...
              Во мне звучала румба,пусть глуше,пусть голос певицы на неведомом языке звучал тише и не так весело...
              Ветерок ерошил мои волосы,румба звала и звала меня в неведомые дали,а во мне звучала мелодия,нота за нотой ,пауза за паузой,держа в своих объятиях.

              Около полвосьмого.Давящие душу и взор,тучи заливают струями дождя землю и свет становится не похож на себя,но мелодию внутри не заглущить никакой непогоде.
              Я пишу рассказ и не хочу потерять мелодию,что поет во мне.И я всегда любивший и любящий музыку до потери своего эго,готовый,как медведь терзать отщеп на пне,вновь и вновь  ловя нечто забирающее меня целиком,создающее во мне стройность(я становлюсь выше),легкость (я готов лететь и парить над просторами) подхожу к музыкальному центру...
              Та,другая музыка,больше не мешает мне,хотя она изумительна...
              Сейчас другая мелодия властвует во мне,она всеохватна,она сильней меня,она ведет меня за собой...

              И звучит во мне ритм румбы,и я вновь стою с открытым ртом,и щемит в груди,и необыкновенно хорошо...Вновь знакомый ветерок шевелит мои волосы,вновь зовет в неведомые дали, и я наполняюсь радостным восторженным чувством...

              Я в седьмом классе...Худой,без плеч подросток,с угрюмым лицом и тревожным взглядом.Мне 14 лет.К соседям приезжает девочка со своей мамой.Они едут куда - то и останавливаются на ночь.Я не помню ее лица,ее голос - я ее не помню.Но звучит во мне румба,и я знаю она была прекрасна...Ее глаза сияли необыкновенным светом...
               Той походкой не сможет пройтись больше ни одна девочка...Все это осталось там,в непоправимо недоступной дали...
               Я бы мог отправиться туда,но никогда не дойду...Время - это  стремящееся в бесконечность расстояние...
               И ни одно расстояние на свете не сравнимо с этой безмерностью...

               И звучит во мне и вне меня румба,и голос певицы на испанском языке вновь и вновь заставляет биться мое сердце все сильней и сильней...Знакомый ветерок ерошит мои волосы,и я стою в ночной тишине и смотрю, и смотрю на дорогие мне окна...А румба выводит во мне свою мелодию,ноту за нотой,паузу за паузой,держит меня в своих объятиях...

               "...Был обычный серый питерский вечер,
                Я пошел бродить в дурном настроении,
                Вдруг, смотрю, идет мне навстречу
                То ли девочка,а то ли виденье..."
                ( Бит - квартет " Секрет".Максим Леонидов.)

               Провинциальный городок ...Провинциальней не бывает...
               Осенний серый,но,разумеется,не питерский вечер...
               Я увидел тебя.Я еще не осознал это,а во мне уже звучала румба,тихий ветерок шевелил мои волосы,зеленые волны необъятного океана мягко подбегали к моим ногам,а огромное,с бесчисленными звездами небо невесомым куполом накрыло меня...
               А румба?!А румба?!Голос певицы никогда не был столь богат красками,в нем никогда не было столько обертонов,и никогда ритм не звучал столь повелительно...
               И вот я держу твою ладонь в своих,и звучит во мне и вне меня румба,и голос испанской певицы вновь заставляет биться мое сердце все сильней и сильней,а может быть, ты тому причина..?!Знакомый ветерок перебирает мои волосы,и я тону в растворяющей меня мелодии и чувствую,что спастись нет никакой возможности...

               Вот я держу у роддома, в который раз,маленький сверток с частью моей крови,надежд,мечты и ... румбой.Я смотрю на осунувшееся лицо жены,и ветерок теребит мои волосы...Вот мои дети,их пятеро,получают первые двойки и первые пятерки...Вот они берут свои первые вершины...Я спокоен за них...

               И знакомый ветерок шевелит мои волосы ,и все это время звучит во мне румба,уверенно и сильно бьется сердце,и только иногда,когда ты так смотришь на меня,оно дает сбой...

               И сейчас ,когда от того зареванного воробушка во мне внешне ничего не осталось,а седина посеребрила мои виски,во мне звучит румба...
               Голос испанской певицы заполняет все во мне и вне меня...знакомый...до сильной боли... ветерок...ласкает мои волосы...
               Звучи,звучи во мне!Под эту мелодию так сильно и так упруго бьется сердце,и только, когда ты вот так смотришь на меня, оно дает сбой...

               Седьмое июня две тысячи девятого года,
               Девять часов сорок минут.

               Выглянуло солнце...

               Имманенс ( Маг Рун ),в миру Шурховецкий Петр.