Страж ворот

Супермаркет в нашем районе города. Вход. Белый, красивый, пластиковый.
В тамбуре стоит она, среднего роста, очень полная, раз в месяц, раз в две недели, раз в два месяца, наверно, когда уже не вмоготу, когда уже надо где-то найти копеек. Старая, обрюзгшая, неряшливая. Мясистое лицо, большой картошкой нос, обвисшие щёки, впавшие глаза, синяки под ними. Грязный, как попало повязанный платок, седые волосы выбиваются хаотично. Старое коричневое грязное полурваное пальто. Ботинки – «прощай молодость», с поломанной молнией, гольфы до колен, неравномерно спущенные.
Может быть, она в молодости грешила – пила, гуляла, мужа не получила. Может  быть. Может быть, сейчас она с похмелья, может быть с инсульта, может быть от отчаянья. Она говорит тихо, смазано, не понятно. Она говорит:
- Помогите, … Христа ради!
Говорит, глядя по собачьи преданно и жалостно, глядя в глаза проходящих, своими большими бездонными глазами, с огромными синяками под ними.
Покупатели – некоторые проходят, потупившись, некоторые испугавшись, некоторые смущаясь. Большинство, просто, не видя. Пустое место. Обычный тамбур, в котором никого нет.
Её назначили «стражем ворот», без её воли, без её желания, она об этом не знает, но она – «Страж ворот» между царством мёртвых и живых.
Её давно уже нет (может быть заболела, умерла, переехала), вход в супермаркет свободен. Вход в «Царство живых» пропал вместе с нею.