Так могла бы начаться...

... этот бледный промокший насквозь рассвет с бесконечным дождем
во взгляде. Ты уже впустил его в свою жизнь. Он уже впустил тебя в
свою жизнь. А ведь жить-то (ему-тебе) осталось... Он оставит
(тебе?)... что?.. он оставит свое... ничто,и это может быть космос... От
него простынет и след, останется только... свет. Бледный промокший
свет. Эту музыку ты и ищешь. До сих пор и вс... ( ).
В этих дождях и снегах, словах, глазах, чреслах, чужих, глухих,
жарких,бездон... беспросвет... беспоща... И вспоминаешь (аешь) эхо этого света...

... а здесь - бесконечный дождь... здесь это бледный промокший насквозь... это дорога... почему-то всегда дорога, то одна, то другая, но все они чем-то похожи, все они захолустны, все они, видно, ведут в таинственное никуда, ведь если б они кончались, упирались в какое-нибудь старое доброе п[р]ошлое что-то...

... а он ведь так и не умер. Ты видел, как он рождался, а как он умирал - не видел никто. Без вести пропавший рассвет. Без вести пропавшее детство(слово). Музыка моя, где ты ?..

... вот она вдруг проснулась. Один глаз открыла, другой при этом прищурив. Вот она потянулась, тянется долго-долго... о, я успел вдохнуть, успел глотнуть из ключицы этой живой горячей чистой пугливой музыки !..

Осенняя ночь прекрасна. Так мог бы начатъся рассказ. Так могла бы начаться любовь (музыка, смерть, дорога). И - что... Ну, вырвись, выйди же из ( о ) (окруженья) благостной пустоты, О - собери у себя все все все все слова: безвольные, старые, ушлые, мстительные, больные... О - обмани, разозли, о - ублажи их - пусть, пусть вернут ее, ту осеннюю ночь, ту молодую любовь, непоправимую жизнь...

Моя музыка стала скучной.
И не потому - о, если б! -
что я её сплёл из бумажных,
искусно, почти ювелирно
друг к другу подогнанных слов.
А потому что в овраге
за городом, за рекою
с черёмуховым небосклоном,
остались жаждать рожденья
не встреченные ни инстинктом,
ни преданной мне и мною
тоской по самообману,
ни памятью о предстоящем
безжалостного вдохновенья,
от предназначенья уставшие
и сгинувшие под напором
спешащей, святой и дикой,
бесстрашной весенней жизни,
и брошенные бездумно
мною, ещё бесстрашным
и тоже спешащим жить,
те семена ночные,
которых, казалось, хватит,
чтобы из их дружных всходов
выросло утешенье
всем, кто устал от слов...
И ничего не случилось.
Лишь музыка стала скучной.
И мир внимает шуршанью
послушных, ушлых, бумажных,
искусно, почти ювелирно,
друг к другу подобранных слов.

***

музыка долго тлела
вспыхивала от предчувствий
маревом грёз колыхалась
углями страха дрожала
музыка еле тлела
пепельным ожиданьем
спасителя и убийцы
ужели всего лишь ветра
того родного дыханья...

было
убийственно
тихо