Кофе

Гитара на перегрузе и незаточенные ножи долго смеялись надо мной - я была не в лучшем виде после прогулки. Сухие листья болтались в волосах, а в ногтях застряла сырая холодная почва. Но мое существо переполняли счастье и синтетические моющие средства, что взбили в мыслях мягкую пену.
Решила. Чувства убью в финале, на чужой войне мнений и привычек. И уйду с нее королевой, убитой в лужице насмешек и восхищений.
Внутри читаю между фишек, забыв про температуру -46. Слегка простужена, но это просто виниловые отрезки попали в горло, как вечная зима в стакан с молодым созвездием. Ему мешает жить снег, но дает надежды, что это единственная болезнь в его жизни. Самообманывается. Я тоже привыкну.
Тишина не разобьется до тех пор, пока не взорву ее своей болью.
В желудке таится порох, а бабочек уже давно там нет.
Улитки в гипсе самостоятельно не доползут до гипотенузы, пинками карандаша помогаю им бежать из этого города. Улитки бедные, без шуршащих купюр в штанах. Похоже, их съедят другие, не хочу травиться чернилами и выплевывать их кости в ящик стола.
Геометрия признаний и сладких слов. Убаюканная свежим воздухом и припудренная сахарным песком снова, я всего лишь улыбнулась в ответ. Так проще, я не выдам палитру всех чувств к нелюбимой А.
Не попрощалась. Ушла сама. Притяжения больше нет, но оно всегда будет появляться, прикоснувшись мимолетно губами с родинкой на щеке. Встречу отложила на несколько часов.
Лежу на столе среди книг и листьев. Дерево дарит тепло. Но я свернулась в клубок, вдыхая свежий ветер из окна и холодный запах кофе, стоящий на столе рядом. Сколько он уже здесь? Час? Два?.. Не люблю кофе. Он напоминает мне о моей смерти, особенно его цвет. Слишком мутно-черный и горький.
Наверное, прошло много времени после того, как я заснула здесь. Снов не видела, просто ощутила облегчение и слегка пьяные движения щенячьей радости ближе к вечеру.
Вылила кофе и заварила чай с корицей...
-Почему ты такая счастливая?
-Потому что я была в гостях у осени...

11 февраля 2009 в 12:10