Mithos - alchemy

Обгоняя слов не мыслимые фразы, наигранных капелью дождя…  отбросанных в измерение тех дней, куда стремительно несутся ночные звезды, опаленных миром трепета снов.

Куда то спешат минуты, куда то бегут слова… а все пустое. Как пустота души. Тех, что без трепета всего сущего…  отступают, от тех самых слов, когда то улыбающихся,  в чьих то строк дней танцующего фокстрота нот. Тех самых рек.

Впуская ночь… в ее пространственные миры. Остывши сердца звук…  наигранных, когда то,в той - самой милой лире, звучанья слов.

Звучит фокстрот, играя рвеньем нот
Я, есть… 
Того, что называют  морем.
Морем, снов.
В забытое иное…

Закрыв глаза, звучат колонки. Странный бит- мотив, дыханье ночи .Мои желанья передит.
Миг, еще желанье… крик. Зачем включенных звуки, трепетных минут…  Звучат в моих насловиях.
Тех самых, крика миг, когда то певши мир - миров пространственного ока.

Что есть эгида? Эгида- жизни, власти, ночи. Эгида - …
В разбросанных страницах неба лепестков
Играют неба трели,
Мир…
того что вы хотели.
Моих ростков пшеницы эля.
Имбирного вина и жизнь пуста.

И все, это лишь тень.

Закрыв глаза, неведомые дали…  ваших снов, ловящих мысли, слышен он.
Он, то есть, то снова насыщает. Отброшенные лики, в удаль смотрящего тобой…. Тобой, как будто существует, чему существовать.
Зачем! Эгида жизни отдарила небеса своими дальними звездами, которые не спеша, торопливо движутся к эгиде власти. Власти…  над той, несущей миру прах. И все, это обузданная ступень вздымающегося мира над тенью теней бездыханного лира. Лиричности, которой нет конца, та и не было начала. А начало, это лишь гранит. Найти гранит, разбив минуты осколков, летящих сует…

Я грани, видящая ночь.
Я ночь, той грани…
Что завет.
Завет и страстно  воспылает,
Когда на небе зацветет.
Моей мечты
Цветок.

Лепестками нот
Фокстрот
Фокстрот
Звучащих ноты
Ноты строк
Стремящихся в твое упрямство
Милых дали…
                снов.
Фокстрот.

И все, это лишь тень.

Скрипач, играя на скрипке рун, порвав струны минора лун…
Луна, его спросила….
 На что, ответив он:

Пусть даже у скрипача отнимут скрипку, он не перестанет играть свои ноты.
Ноты…
Ноты…
Звучащие фокстроты.
Реки рун
И мира трепета дыхания.

И все, это лишь тень.


Я грани, видящая ночь.
Я ночь, той грани…
Что цветет,
Цветами неба,
Лун,
              дыханием рассвета.

Странности минут
Зовущих в удали тепла
 Того ли неба.
                Что грядет