Этюд по картине Василия Ивановича Птюхина Осень

Скажу Вам откровенно, я совсем не разбираюсь в живописи. Я не пейзажист и не рисую натюрморты. В общем, я не художник, и уж точно не автор этой картины, но я автор этих строк, которые ниже, создатель своей истории…
Ранняя осень, конец сентября… Женщина лет тридцати трёх (какой странный возраст…) наконец-то пришла в свой тёплый дом с очередного свидания, и как видно по её измученному лицу, не удавшегося свидания… Она устала. Это, наверно, уже её пятый мужчина (она и сама сбилась со счёта), который обещал ей любовь на всю жизнь, но в итоге не мог дать ей и малую толику того счастья, которого она заслужила.
- На кого же он меня променял? – Думала она.
- Знаешь, во всём виновата осень! Лето прошло, а вместе с ней и моя любовь, которая скорей всего была лишь увлечением… - Шептал ей он.
Теперь она дома, теперь она одна… Бледную кожу согревают только мысли о том, что лето повторится вновь…
Два яблока на кресле (как он и она) скоро сгниют и превратятся в мерзкий запах своих воспоминаний. Цветы уже иссохли…
Нас, и эту обнажённую бледную женщину,  художник согревает своими нежно-тёплыми красками. Красные, розовые, бежевые, жёлтые цвета как бы сужают пространство. Художник пытается вывести нас на откровенный разговор, открывая перед нами все двери… Всё на виду, ничего не скрыто. И вот уже я начинаю чувствовать запах пряной осени…