Без чуда

Без слов,без музыки и света
По жизни брел один чудак.
Не знал он, в чем того причина,
И что он делает не так.
Жизнь казалась ему черно-белой,
Он не видел ни красок, ни бликов,
Даже люди на улицах города
Были серые все и безликие.
И толпа вослед не кричала:
"Посмотрите!Да это же гений!"
Он им не был.Не в этом ведь дело.
И без этих убогих гонений
Был он полон идей и страданий,
Словно жизнь жил чужую специально.
По ошибке его кто-то создал,
На мученья оставив случайно.
И презрение вместо признания,
И упреки вместо похвал,
Не надежды,а только скитания,
Что есть счастье,он даже не знал.
Почему всё так в жизни не поровну?
Кто-то счастьем своим упивается,
Ну а кто-то уставший и брошенный
И хотел бы мечтать.Не мечтается.
И любить бы хотел да не любиться.
Где найти на такое отвагу?
Только свет фонарей и улицы
Может быть,и пригреют беднягу.
Он бы мог подарить теплоту свою,
Если б было в ответ что-то тёплое.
Не бывает чудес.Не бывает их.
Это только виденья короткие.
Он увидит,проснувшись утром
Свет в потускневшем оконце.
Но и это,увы,не чудо...
Это солнце.Всего лишь солнце...