Летний Новый год

Новогодний лес. Ярко сверкает солнце в огромном, по-весеннему звонком, небе.
Розоватая  фиалка,  эдельвейс, смутно напоминающий подснежник, белые крохотные цветочки - ну  точь  в точь, как те, забытые.
Сочно-зеленая молодая  трава, похожая на неоперившуюся  взлохмаченную птичку.
Бабочка... первая бабочка в декабре?! Кружевные ажурные крылья, но кремово-коричневые, темные - неужели год будет темным и несчастливым?
Ведь так кажется, - первая бабочка приносит на крыльях цвет будущего года.
Лес улыбается во весь рот искренней открытой улыбкой ...но иногда мелькает опавшая листва,
похудевшие осунувшиеся  деревья  ... мимолетный, немного  грустный  и усталый  взгляд осени.

Мы собираем грибы. Они - почти как настоящие и растут в сосняке.
Правда, сосны - не обычные дедули–великаны, а   восточные красавицы – изящные и стройные, немного анорексичные  - недоедают , недопивают, дожди их не балуют, вода- редкое лакомство,и хотя солнца в избытке, но сколько можно «сладкого».

Грибы, кажется маслята,- бесформенные огромные толстяки-акселераты, растут, как на дрожжах,  в декабрьском  уютном тепле, дождик попивают.
Прячутся в камнях, услужливо напоминающих, что лес этот - не сосновый бор, пахнущий мхом и смолой, а худенький,  высаженный на камнях, лесопарк.
Люди возвращают этой  земле, потерявшей  свои  леса сотни лет назад, из-за неуемной гордыни и непокорности ее жителей, прежний «жилой» вид.

Лукошко маслят стоит на солнечной полянке, где блюдце крохотных «подснежников» окружено сероватыми камнями и кустиками разноцветной травы.

Удивительная  новогодняя сказка о двенадцати месяцах –  грибы, растущие по соседству с подснежниками, в летнем  декабрьском лесу, засыпанном осенней листвой.


Новый год появляется у нас незаметно, стыдливо, прячась за странным названием Сильвестр.

И новогоднее волшебство  живет  теперь ... в снах.
Возможно  немного забыто, да и как тут не забыть, когда сегодня лето- жарко, сухой  противный ветерок, гоняющий пыль и песок - вчера шел дождь, унылый, и скучный, а в Новый год обязательно будет светопреставление- ливень, бесконечный, злобный, словно вымещающий на нас свое дурное, вовсе не праздничное, настроение.

Нет... искрящегося льда, радостного морозца, узоров на окнах.
Так хочется, почему-то, этих, будто вычерченных неумелой, детской рукой, узорчиков.
Нет... хлопьев забытого снега, за одним взглядом на который  приходится ездить за тридевять земель, в тридевятые царства.
Нет... вечерней подвывающей вьюги, зимних фонарей, холодного месяца на небе...шубки и рукавичек... запаха хвои, тающей елки.
Нет и самого праздника, который старательно умалчивается,- обычный рабочий  день.

Но я наряжаю елку, достаю обернутые  папиросной бумагой, любимые игрушки, настоящие, привезенные из детства, все еще хранящие запах дома, мамы ...хвои, сказки.
На столе –букетик сухих цветов баобаба ...но если покрыть их
мишурой и ватой, то капельку напоминает ветку в снегу.

Это - ритуал, нелепый и немного смешной, как в песенке «это было прошлым летом , в середине января», но я все еще верю в сказку... и  в то, что если зажечь мою щеголеватую красавицу елку и свечи, она придет.
И Деду Морозу, в его тяжелой шубе, вовсе не будет жарко, и Снежная королева, заглядывающая в окна, не растает нечаянно на радостном смешливом солнце.


А в полночь  в дом  на минутку впорхнет  волшебство.
На небе появится месяц, и заблестят узоры на окнах, пусть даже это тени дождя, в свете фонаря. Ветка баобаба превратится в еловую, заснеженную...
А потом, с первым звоном курантов ... оно растает, как всегда ...как там , дома, в зимнюю новогоднюю ночь.