Любовь

Когда нигде не видишь смысла жизни, заставляешь себя полюбить.
И не важно кого.
Первого, кто попадется под руку.
Откуда-то сразу появляется желание прийти и увидеть этого человека, услышать его голос, узнать его мнение, увидеть улыбку и его слезы.
В каждом дне появляется какой-то смысл.
Но когда начинаешь задумываться, что он для тебя значит и на сколько эта любовь прочна, ты начинаешь понимать, что это просто спасательный круг. И когда ты спасешься, ты его выкинешь обратно в море, а сама уйдешь другой дорогой, ища новый более прочный спасательный круг.
Иногда круг становится на столько прочным, что уже начинает казаться, что ты с ним никогда не расстанешься. Но вот, в кругу появляется дырочка, и ты чувствуешь к нему какое-то омерзение. Еще один круг на помойку.
И вот ты наконец на берегу. И ты видишь, что на нем лежит, что-то хрупкое, недоступное и очаровательное. Это хрустальная ракушка. И ты понимаешь, что ее нужно спасти. Иначе ее ждет гибель в этом опасном море. И ты берешь ее аккуратно в руки, трясешься над ней. Ты ее приносишь домой, ухаживаешь за ней. И снова в твоем дне появляется смысл жизни. Ты понимаешь, что любишь этот мир, любишь эту ракушку, и, что все предыдущие спасательные круги были лишь фальшивкой, как и твои чувства.
А это. То, что ты ценишь и любишь, и есть смысл жизни, любовь.