Живые записи

Сигарета неловко дергается и падает, оставляя ожоги на исписанных листах бумаги. На бессмысленных записях. На бессвязных мыслях. На безмолвных криках. На письмах, которые никогда не достигнут адресата.
Следы пепла оставляют отметины на листах, как тонкие ступни цепочку следов на пляже. Я неосознанно рисую кончиками пальцев узоры на столе, ощущая воспоминания вдавленные ручкой, пером и карандашом в бумагу. Воспоминания корчатся от боли, одиночества и непонимания.
Но так мне легче. Я выплескиваю эмоции, запираю чувства в клетках фраз, логичных построениях предложений. Иногда лаконичных и точных, как выстрелы опытного снайпера. Иногда мутных, бессвязных, полных беспокойства, боли и нервов.
Подчиняясь внезапному глухому раздражению, легкими движениями кисти расшвыриваю их в стороны, и они летят подбитыми птицами на пол. Планируя, прячутся под кровать, стол, кресло и фортепьяно.
Я заложница этих писем, этих эмоций, спрятанных в равнодушных листах бумаги. Они мои пленники, мои дети, дух от духа.
Мне говорят, что я неплохо пишу, очень жизненно, эмоционально, знаете ли.
Я усмехаюсь, дергая кончиком губ, все пережито. Все прочувствовано. Выплеснуто на бумагу и теперь ощущается чужим живым организмом.
Вот так и живем.