Про лето

Сокол.
Какое-то странное ощущение. Мне кажется, что никого нет вокруг. И ничего нет. И нет меня. А есть сокол, впивающийся в синеву и надрывно кричащий миру о своей любви. Обжигая крылья ветром, он вновь и вновь пикирует и взмывает. Один. Одинок. Свободен.
Больно на него смотреть - солнце ослепляет. А не смотреть невозможно. Завораживает. Притягивает. Влюбляет...
Земляника.
Стекает по губам, раздавленная поцелуями. Ярко-красная, ароматная, нежная. Стеснительная, кутается в зеленый палантин. Шагаем по нему, проваливаясь в мякоть, падаем - и лавиной в обьятиях друг друга вниз по склону, к озеру.
Утки.
За мысом шепчутся камыши, у них много тайн. Плывем, мягко разрезая лазурный шелк. Тихо. И вдруг, близко-близко из камышей появляется утка, гордая, значимая. За ней, едва поспевая, безбашенные, кувыркаются трое утят. И плывут точно друг за другом, будто скрепленные невидимым тросом, будто паровоз с вагонами. Выписывают узоры. Синхронно, удивительно чувствуя друг друга. Ч у в с т в у я   д р у г   д р у г а...