Один день из жизни обычной девчёнки

За окном ничем непримечательное утро: лёгкий ветерок, колышущий ещё не все опавшие листья, Луна, которая до сих пор видна на небе, и гудение пока редко проезжающих машин. Город просыпается.
Вот и ты заставляешь себя подняться с постели и разомкнуть ещё слипшиеся ото сна глаза, а в голове те же мысли, что и обычно. «Зачем просыпаться, куда-то бежать, спешить». «Да, к чему же, наконец, всё это».
На этой лиричной ноте ты сползаешь с кровати и лениво плетёшься в душ, чтобы после бежать, спешить и продолжать пытаться понять к чему всё это.
Почем-то с утра всегда хочется петь, причём строчки различных песен сами приходят в голову и благодаря тебе начинают разливаться по квартире приятной музыкой.…
А ты уже собралась, накинула на себя лёгкий плащик, несмотря на непогоду, и выбежала из квартиры. На улице приободрилась и уже резво перескакивала через мерзкие лужи, оставленные вчерашним дождём. А в голове опять мелькали различные мысли так и, перебивая друг друга- каждой хотелось быть первой…
Вдохновение в это утро мимо тебя тоже не прошло. И пока ты добиралась на нужную станцию, строчки одна за другой плавно ложились на бумагу. Получалось очень неплохое стихотворение. Вы решите оно о любви, но это не так. Это стихотворение-крик её души. Нет… Нет .. там не говорится как всё плохо и ужасно. Это просто ответ на всё происходящее и окружающее её.
Между тем, пока мысли в голове продолжали биться в схватке за место быть первой, а рука так небрежно писала каждую новую строчку стихотворения: до боли знакомый голос женщины произнёс твою станцию и ты на лету, закинув стихи в сумку, выбежала из вагона.
Поднимаясь вверх по экскалатору, ты изучала рекламные щиты, хотя давно их знала наизусть, и оглядывалась по сторонам с надеждой увидеть или не увидеть знакомые лица.
Утро это отдельная маленькая жизнь. Каждый куда- то бежит, спешит… кто на работу, кто в школу, кто в институт, да и мало ли мест, куда можно спешить…. А всё для чего??? (Просто каждый стремится к чему-то новому, ещё не узнанному, каждый хочет чего- то добиться и каждый раз большего...) Как говорится век, живи, век учись, от себя же могу добавить всё равно всего никогда не узнаешь.
Продолжая свой путь ты размышляешь , какую же маску надеть сегодня… Безразличия, грусти, а может что-нибудь весёлое, а всё для чего? Просто для того чтобы её сняли…
Уже дома, мысли снова пускаются в полёт , и ты в своих раздумиях начинаешь по немногоу забывать реальность…. «В мечтах хорошо, там всё что ты захочешь… Любовь.. Да…Да .. та самая…. Такая чистая, приносящая одну радость и помогающая забыть все печали.… Там есть друзья такие, которые никогда не предадут и которые всегда смогут понять…. Тут все равны…»
В реальной же жизни всё с точностью да наоборот.… И как всегда свои переживания на эту тему ты воплотишь в ещё одно стихотворение…
Ты не поэт, и быть может, твои стихи глупы и просты, но в них есть маленькая прелесть, которую никто не может оставить без внимания. Они написаны от души, от всего сердца.… Каждое твоё стихотворение эта часть тебя, это фотография твоей души в данный момент.
Больше всего в этой жизни ты боишься лжи, которая постоянно встречается на твоём пути. Ты очень наивна и всегда веришь в людей, веришь каждому их слову, каждому их действию, но они… тебя предают .Ты бы давно замкнулась в себе или покончила с жизнью, как это делают многие глупые подростки, но ты просто сильнее их всех, ты лучше их и ты учишься не на своих ошибках, а на чужих…
День же, тем временем подходит к концу… Ночная синь как одеялом укрывает город, луна проливаетсвой грустный свет, а ты сидишь на окне и смотришь куда- то вдаль… И тебе хочется бежать от всего что тебя окружает, в свою утопию…Долго не задумываясь, ты накидываешь лёгкий плащик и выбегаешь на улицу по направлению к своему любимому месту.
Небольшой прудик в середине леса уже отражает деревья, на нём виднеется, так и манящая к себе лунная дорога… Ветхая лавчонка где- то на небольшом возвышении давно ждала тебя. Усевшись на ней и скукожившись от холода, ты смотришь на счастливые пары, проходящие мимо тебя…
Ты рада за них, но тебе их не понять. Ты не веришь в любовь. Её для тебя просто не существует. В отличии от многих ты не гонишься за ней, и не считаешь не справедливостью, что твой принц тебя ещё не нашёл…
Потому, что ты знаешь, что принц это стереотип придуманный в 18 веке чересчур сентиментальными девицами. Сейчас всё изменилось: романтика уже не в моде, так же как и долгие верные отношения. Люди стали твёрже и бесчувственнее, их перестали волновать чужие переживания, да и свои уже не волнуют. Синоним любви – стала боль.
В этом мире ещё много всего поддающегося размышлениям, обсуждениям, дискуссиям,… Но всё так банально, так глупо… Все люди как вакууме и их нечего не волнует....
Поэтому Завтра всё опять начнётся с ничем непримечательного утра, лёгкого ветерка колышущего ещё не все опавшие листья и всё придёт снова к прудику и ветхой лавчонке где-то на небольшом возвышении.