Репортаж из норы

Хотел написать послание, но комп всё стёр. Вроде хорошо так лилось, и абсурд, и ирония, и трагедия. Три тысячи слов отправились в Вальгалу, в четвёртом часу ночи. И вроде хорошо вышло, что ничего не вышло. Потому что хватит писать, по пустому, про невыносимою лёгкость бытия, когда из окна дома видно, как чёрная проститутка, неведомо как залезшая в этот тихий и респектабельный район торгует собой. Глядя на неё, я задумываюсь, а что собственно делаю здесь я? Как меня занесло сюда? И чем я лучше её? Выставляя, своё естество, всем на показ, набиваю цену, или просто жду пока меня подберут как и её, чтобы немного погреться, чтобы получить пару замасленных купюр. И это в лучшем случае, а то при плохом раскладе - буду кушать нейролептики, в местах расположенных не столь отдалённо от берегов Яузы, на Потешной улице, но уж нет.
Да, вообще, кто я? Где я? Зачем я? Кто-то предписал мне канву сюжета, судьбу? Бог? Автор который сильно заигрался?
Ах да, я вроде как я, и Москва, брр или Цинцинати округ Гамильтон, сегодня так похож на Москву, конец нулевых, отвёз знакомую домой, за окном метёт, машины радостно заносит на поворотике. И всё-таки чего здесь ловит чернокожая проститутка? Мерзко, мерзко стоять на улице в конце декабря, окруженной строем совковых многоэтажек. Может ты наедешься, что такой вот, как я тебя подберу, напою мате, просто дам денег. Глядя на неё у меня возникают странные мысли, а если бы победил Гитлер, были бы чёрные проститутки, вообще была бы эта забросанная снегом ночь, с бурым светящимся небом. Да врятли, но как говориться у истории нет сослагателного наклонения. Кто говорит и где говориться. Хочется выяснить... Я пропах запахом знакомой, это очень странно, чувствовать что пахнешь по-другому, или просто проснувшееся от брошенного курения обоняние обострилось и бесится. Или  я выполз из норы и опьянел от буйства красок, да...
Гонзо репортаж что ли?
Напишу лучше грязные стихи,

Мои грязные стихи, попирают тоталитарный режим рифмы,
Шелушатся солёными губами в гипертрофированной чешуе,
Они совсем обнаглели и не лезут уже за словами в карман,
Всё срывают с насиженых голубями подоконников,
Это вообще не стихи, это дурман, эпилепсия,
Да, я наркоман, и хотя я зарёкся что-либо вдыхать и вливать в себя,
Не могу избавится от этого запойного ночного экстаза, настоенного на чистой эйфории,
Где правит абсурд, где утопает смысл в хрустящей двери соседа,
Я решил посмотреть в глазок, и онемел от распахнутого сюрреализма,
Он ведёт к себе ту самую,
Да, вот и достойный финал неоромантизма,
Я бросился к окну, в надежде разрезать своё видение,
Но никого там не было и даже машины не шелестели,
А был ли кто там?
Я начал говорть слишком упорядоченно, а значит ночи конец, последней чистой ночи 2009 года, ещё не взбешенной пьяными воплями и фейрерками.

В общем получилось неплохо, но кто-то здесь лишний или грязные стихи или предисловие к ним или я, или... Впрочем бросим всё это, пять утра, пускай пробуждающийся муравейник раздаст всем ответы.