Реквием. Тщеславная муза слова. Часть II

Пафос, как тональный крем - лучшее средство от пятен в моем Эго.
Туберозы шипели и искрились, говоря, что Тщеславие - мой самый прекрасный порок. Сегодня вечером, просто от скуки, но моя прелестность и миловидность буйствовала краскими ярости. Я изогнулась гюрзой на кресле в вечернем освещении серо-будничного угла. Комната наполнялась запахом тишины и холодом последнего дня июля. В горле застрял кусок мыла, поэтому я тихо сползала на стенки черными длинными тенями, с каждым часом меняя изгиб тела, чтобы шипы позвоночника не натирали снежность кожи. Слепость изящных движений переврали рассказы обо всем, чего не было. Я расстроилась, одновременно позволяя себе злиться. Но - красиво, вынашивая очередной бред истерик.
Крысеныш лежал рядом со вспоротым брюхом кверху, шоколадные медали таяли в золотой фольге, смешиваясь с сгустками паршивой крови. Даже сам хранитель, мой Феникс, уже никогда не соберет своим дырявым клювом мелкие крошки моего перед ним восхищения. Никто не смог накрыть меня собой, под себя положить - жалкие твари.
Но Ты...
Да, я позволяю играться с Тобой. Твоя наивность меня забавляет, сластит на языке, лечит уродливые царапины, вынимает аккуратно гвозди из сердца. Я прихожу в восторг от всех этих нежностей потому, что с такой наглостью, как у Тебя, больше никому не дозволено ко мне прикасаться. Быстро пролетел целый год с Тобой. Это бешество не лечится пиявками.
Каждая мошка стадного общества рано или поздно заметит меня, и будет нелегко переваривать каждую, даже если их глотать спресованными таблетками донормила или аспирина. Спасибо Той, которую задеваю своим обожанием, получая в ответ то же. Она спасает меня, как травяные чаи, горчащие на губах, поздно ночью, когда только к Ней могу бежать мелким шрифтом SMS-ок. Новый хранитель от ненужных выкидышей. Мы шифруемся под шуточными прозвищами, имея уже в наборе по сотни имен для тех, кто НЕ для нас. Мы придумали новые роли, планы на общее будущее, счастье и боль деля на двоих. Триша - мое новое холодное море с мягким и теплым островком в центре.
Осень с жизнью уже целует в лоб, еще немного - крышка гроба закроется. Но рыхлая земля меня не скоро примет в свою утробу. До фильтра сигареты одиннадцать остановок дыхания.
Я не прохожу по параметрам, мои фотокарточки не вписываются в интерьер современных стилей. Я должна была родиться в 18 столетии, дабы не разлагаться на стальных помешательствах хай-тека. Реквием по боли и самонасилию. Здесь все идеально подвешены и гладко распяты, но чернила растеклись под глазами, пудра осыпалась с париков, и поэтому всё это выглядело смертельной простудой мух.
Стервозная меланхолия встречает рассвет.
"Доброе утро, ублюдки, хорошего вам дня!" :)

31 июля 2009 в 22:00 - 1 августа 2009 в 8:13