Куртуазные велосипедисты

В сущности все мы всего лишь велосипедисты в этой жизни. А в той, другой? Никто не знает. Оттуда нет весточки, и поэтому все катаются и веселятся только тут. И опять навеяно произведениями этого портала.
Громко-вялое состояние всего вокруг и разных ритмов шуршало по ушам. Лишь тромбон Луны орал во всю глотку - скоро утро, и Луна уйдет, спрячется в некуда. Звезды неторопливо вели танец живота. Были слышны крикливые перебои ритма сердца. (Черт, здорово написано, так закрутил, что без трех глотков хорошего коньяка не понять, ну, все равно - здорово!)
Хромая зима начинала свой рассвет. Что-то там ждет меня впереди. Дурак ветер притащил гранатовый сок, его и пить-то нельзя, кислятина. Но я пил и давился, так надо, так интереснее, так более увлекательно. Не зря же существовали куртуазные марьянисты, а чем я их хуже? Ничем. Потому дальше...
Подстрелить кота удалось только с тринадцатой пули. Интересно, что он чувствовал, пока в него палили? Может он при этом ожег свои лапки? Все может быть. В подвале ничего не видно, там и слышно-то плохо. Повсюду пахло смертью. (Плевать, что никому не понятно, литература не для дураков, она для высшего искусства, она во имя и ради искусства, а потому будет так и  никак иначе. Пускай кобыла сломала себе ноги, и нечем смеяться скелету, мы посмеемся от души над попытками громко сказать о том, о чем и сам-то не имеешь никакого представления. Разве форма не служит именно форме? Вот и у нас, все интересно и гниловато весело, а потому вперед - и дальше.)
И вот из-за угла показалась японская печаль, она нам нужна, как же без нее, без ее прекрасного кимоно, которое хоть и не идет ей, но зато к месту. А если есть японская печаль, то сакура просто обязана расцвести прямо на гнилостно-вонючем снегу. На снегу смерти - и сакура, эх, и закручен сюжетец!
А рядом парк аттракционов. Там и есть эта самая карусель, вот только не помню чего. Кажется карусель сошла с ума и сама ничего ровным счетом не помнит. Но приятно смотреть на ее бешеные, а лучше сказать сумасшедшие обороты, от которых так приятно кружится голова, и приходят такие милые воспоминания смерти. (Черт, опять же здорово закручено. Ну и пусть читатель уже набил оскомину этими запахами смерти и оборотами карусели, которые почему-то не имеют ассоциации с детством, с теплом, а имеют ассоциацию с болью и бешенством. Нам нет никакого дела до того, что собака хромает, нам важен стиль, закрутить, завертеть, заставить человека окунуться в эту бездну гнилостного вопля и запаха смерти. Нет, хорошо все-таки я написал, хорошо!)
И вот еще немного и дело дойдет до драки. А может и нет.
Ну, а дальше, спросит нетерпеливый читатель. Счас, только вольем немного грудной гармонии янтарного цвета, кстати, цвет все же янтаря??
Сумбурные мысли, сумбурные писания. Интересно, а чем отличается бред шизофреника от бреда, что я прочел? Надо будет обратиться в институт Сербского, узнать, что они думают на этот счет. Ну, а мы дальше.
Вперед читатель, за мной, скоро ты узнаешь, зачем писан весь этот фантастический бред, скоро ты поймешь, что поймать щуку, которая все выполнит по твоему хотению и моему велению не так-то просто.
Наглые глаза героя вышли из орбит, они обнаглели и стали ловить на ресницах сны. Пусть сны и не могли держаться на ресницах, так как шуршание осенних листьев все перекрывало вокруг, но все же!
Так вот же оно, мы - племя стеба и треба. Нет, сначала волчье племя и кашачье семя, а потом стеб и треп. Нет, сначала кашачье племя и волчье семя, а потом уже стеб и треп. Нет, запутался окончательно, форма окончательно заменила содержание.
А впрочем, кому какое дело, что было в той табакерке.
Ведь главное писать, писать и еще раз писать. Но как не вспомнить Козьму Пруткова: "Если можешь не писать, то не пиши".
Заткни фонтан, а то утонешь......