Дача. Или. Утерянные корни

 Маленький домик прямо возле дубовой рощи. С родником в ста шагах. И небольшим прудом, в двух минутах ходьбы.
 Спокойствие.
 Соседи, не напрягающие своим присутствием. Что ещё надо, для того, кто устал от суеты города. Его глупой возни. Агрессии на дорогах. И постоянной напряженности.
  Когда тепло, сядешь на кресло вырезанного из пня. Укрывшись за плетенью, от случайных взглядов. И слушаешь шёпот ветра в листве. И птичье пение.
 Когда холодно, зарыться в доме возле камина. Слушать как трещат дрова и воет ветер в трубе. Забыв о том, что где то, есть обязательства. Ждут и может ругаются. Но ждут. И здесь главное не перегнуть палку. Ведь нет ни чего более зыбкого, чем слава героев. Им прощают всё. Все капризы и выходки. Но не простят ни когда одного, плевка в своё лицо.
 А ночь? Какое небо? В городе, укрывшегося смогом, и стреляющего огнями,в рыжую пелену. Нет такого неба. Неба, черного, как земля,и усеянного зернами звезд.
 Раньше меня тянуло, в те места, где прошло детство и юность. Туда где светлые воспоминания, грели, и долго ещё потом подогревали, желание жить. Это было как корни. Разлезлися в разные стороны и глубину, и питают дерево живительной влагой.
 У меня этих мест было много. Ну пусть несколько. И моё дерево твердо стояло. Претерпевая ветра трудностей. Но вот прошла перестройка. В ходу рыночные отношения. Всё продается, всё покупается. Одно за другим продались несколько мест. Места где помнил себя пацаном. Без шабашным выдумщиком. И добрых, но выполняющих долг воспитания, бабушек и дедушек.
 Пошли с молотка места, где подростком гулял с девушкой.
 Места где кипела жизнь, и мы с компанией и гитарой, могли просидеть до утра. И нам не было скучно. Нам было о чем говорить. Теперь всё в зарослях бурьяна. Там ни кто не сидит у костра. Зачем, ведь можно усестьца в кресло перед телевизором или компьютером. Втупиться в мобильный телефон и не напрягать себя походом в гости к другу. Отдать долг внимания. Прямо с удобного дивана, или с работы. Ведь всю неделю не получалось позвонить с дома, а вот сейчас вспомнил. И это не плохо, что мы вспоминаем и звоним. Плохо, что мы не находим время встретится. Сказать- "А помнишь...? А я помню ещё... ! "
 Мы конечно же помним. Но нет времени вспоминать. Мы всё создаем уют. Чтоб не хуже чем у других. Постоянно заняты бегом в беличьем барабане. Всё суетимся. С опозданием узнаем, что тот уже развелся. А тех, нет в живых. Но мы мчимся, пытаясь догнать ветер.
 И вот, как дерево которому перегрызли некоторые корни. А другие просто хладнокровно перерубили. Я цепляюсь жизнью за последний, тот который оставили или просто не заметили. Но я держусь за этот корень, как за то место, что питает "влагой". И пусть здесь нет, тех ярких воспоминаний молодости. Но я их сделаю. Потому что это то место, где хочется жить. Жить, дыша полной грудью. Радуясь своему труду и отдыху. А иначе ни как. Жизнь теряет смысл. Даже при наличие наличных.