Прогулки по закату

По липкому от дождя парку я бреду на шум прибоя и звуки глухих басов, тающих биением сердца в блаженной нирване. Я как будто в бреду. Все ближе и ближе. Все громче и громче. Шаги. Шелест листвы. Иду туда, где небо все ниже. Под ногами дома, проспекты, бульвары. Тяжелый воздух и жрицы любви, обескураженные красотой лунной ночи. Дыхание летней прохлады. Это дышит ветер в лицо, колдуя с ловкостью стилиста над копной спелых подсолнухов. Он нежно теребит волосы и что-то шепчет на ухо. Его язык мне не знаком, может так и надо.
Люминесцентные звезды погасли в реке и ее черты больше ничего не выражают. Она спит, упоенная слезами озер, а мне даже не с кем поговорить. Деревья прячут за масками лица, и бояться спугнуть нарисованных птиц. Луна желчно смотрит вниз. Ей одиноко, как котенку в пустой квартире.
Скорее бы утро. Ранний подъем на восходе. Умытая росою трава на лугах. Хочу пройти по нехоженой дороге и ощутить счастье нового дня. Хочу рассыпаться лучами в прозрачных стеклах небес и отражаться разноцветной радугой в изумрудах дождя, чтобы вечером снова вспыхнуть стыдливым закатом. Чтобы вновь подарить улыбку и свет. В)