Апрель

Часы пробили полночь.
- Ну, наконец-то, милая! – его голос, такой родной, такой любимый голос. И снова жаркие объятия, и снова полные страсти поцелуи. Так год за годом. Каждый год одно и то же – месяц счастья, а затем… затем 11 месяцев ожидания и боли. Ему легче, он не знает об этом – когда он рядом, так жалко тратить время на такие разговоры. Ведь у них всего один месяц, на то чтобы побыть рядом. Всего месяц, а потом он снова будет спать. А она останется ждать его. А потому хочется насладиться этим месяцем сполна, забыв обо всем, что так мучает. А ведь у него есть и работа в этот месяц – ему многое надо сделать, и должность у него ответственная – именно он следит за распусканием почек, стаиванием последних снегов… да много за чем – это в его месяц приходит по-настоящему уже, полным цветом, Весна.
- Ах, Апрель, - ее шепот, полный страсти и любви на этот раз не может уже скрыть в себе грусти и тоски. Он слегка отстраняется, внимательно смотрит в ее глаза. Он читает в них печаль и боль. Те, что она еще не успела спрятать в себе, те, что еще не сменились волной счастья от того, что он снова рядом.
- Что случилось, милая, что с тобой? – его глаза наполняются тревогой – что-то произошло? У тебя что-то не так?
Как ответить ему? Как сказать обо всем, что наболело за эти долгие годы? Да и зачем, ведь сколько бы лет не проходило, а так все хрупко между ними… Да, он ее любит, и давно прошли уже дни сомнений в том, что это так. И правда так. И все же она еще помнит дни, когда умоляла его не отказываться от их любви – он так боялся причинить ей боль. Так боялся. А она все убеждала его, что все выдержит, что все это ерунда, по сравнению с тем, чтобы потерять его навсегда. Какой горечью отзывались теперь в ее душе эти слова. Да она готова тогда была стерпеть все ради него. Но разве могла она себе представить, в самом деле, что это такое – 11 месяцев вдалеке от него. И ни слова. Ни единого письма. Ни одного вздоха в телефонной трубке. Ничего. Его не за что винить – он сделал все, чтобы защитить ее от такой судьбы. И как может она теперь сказать ему, что все предсказания его сбылись. Разве может она рассказать, какая боль разрывала ее душу всего минуту назад.
- Ничего страшного, родной, - врет она, глядя ему в глаза, - все хорошо, теперь все хорошо. Просто я очень скучала.
Он еще крепче прижимает ее к себе. И из ее глаз все же льются слезы. Слезы облегчения и радости, вперемешку со слезами тоски, невыплаканными за время долгой разлуки. Как быть, когда тебе на пути встретилась настоящая любовь. Настоящая, волшебная, похожая на сказку любовь? Как быть, если любовь эта не может быть с тобой. Не может быть все время. Когда хочется каждое мгновение быть рядом, обнимать, целовать, ласкать. А еще поддерживать, и делить все беды и горести. И все счастье. А порой просто сидеть рядом и делать что-то свое и не смотреть даже, а где-то внутри только чувствовать, что вот он, совсем рядом, совсем близко. Дышит. Любимый. Родной. Она уже не помнила, сколько раз поднималась на парапет моста, чтобы с него вглядеться в воды своей судьбы. И каждый раз спускалась с парапета – он проснется и узнает, что ее больше нет.  И тогда она не знала, что будет с ним. Не знала, и спускалась с моста, потому что никого и ничего дороже его в этом мире не было.
Несколько дней проходят в угаре друг другом. Он отлучается только чтобы сделать что-то уж совсем неотложное. Отлучается на мгновения, но даже они кажутся ей вечностью. Она даже не может родить ему ребенка. Это физически для него невозможно. Иногда она думает, что это к лучшему – не придется объяснять ему, почему папа бывает так редко дома. Но это иногда, а чаще она тихо не плачет даже, скулит в подушку. А перед глазами ее в эти мгновения маленькие ручки, и голубые, такие же голубые как у папы глаза. Глаза, которых у ее ребенка никогда не будет.
На месяц она выпадает из жизни – для всех она в отпуске. Телефон вырублен, компьютер не включается. Ее нет. Она пропала. Так каждый год. Потом она возвращается к обычной жизни и снова месяц за месяц слушает «Как, еще не замужем?», «Никого нет?». И сожалеющие взгляды. И подбадривающие похлопывания по плечу.
Месяц проходит как одно мгновение. Единственный месяц года, который проходит для нее так. В этот месяц она всегда счастлива. Она наслаждается каждым мгновением. Все как и должно быть. Только впервые в голову приходят все эти мысли. Она смотрит на него, и ей кажется, что каждое мгновение прощальное. Она впитывает каждый вздох, каждое движение, каждую улыбку. Ей страшно. Она подолгу не спит ночами, пока он уходит по делам,  и пытается понять, что это происходит с ней. Но не находит в себе ответа. Знает только, что ей необходимо одно – запомнить все-все. До последнего мгновения.
Месяц проносится за миг. И вот уже 30 апреля. 23-45. Осталось 15 минут. Они стоят и смотрят друг другу в глаза. Она еле находит на это силы. Он шепчет ей, сжимая крепко предплечья:
- Не переживай, это же не надолго. Я скоро снова буду тут. Милая, родная. Ты только потерпи, и я снова буду с тобой. Я знаю, трудно, но ты только терпи. Маленькая моя.
А она смотрит ему в глаза и не находит в себе сил ответить. Или сил промолчать? Слова вырываются сами, почти против воли:
- Я не могу больше. Я думала что смогу, правда, я думала так. Но я не могу. Вот такая вот я оказалась слабая. Я не могу вот так – раз в год. Я хочу всегда. Всегда рядом. Каждое мгновение. Не могу я.
Из глаз слезы. Потоком. Градом. Так долго сдерживаемые, такие горькие. Он обнимает, сжимает крепко-крепко. Но молчит. Наверное, не знает, что сказать.
- Все пройдет, милая. Год, два и все пройдет. Я буду наблюдать за тобой. Я буду хранить тебя. Я тебя люблю.
И он исчезает. На часах без семи минут 1 мая, но она и без этого знает – он ушел навсегда. Ей кажется, что сердце сейчас прорвет грудную клетку и выпадет из груди. Оно то стучится в ребра, то подползает совсем близко к горлу – рвется наружу. Слезы мешают дышать, кажется, что вот он – конец.
1 апреля следующего года. По улице бегут веселые весенние ручейки. Высокая красивая женщина с теплой улыбкой катит перед собой детскую коляску. Лицо ее полно счастья. Рядом с ней шагает мужчина. Он смотрит то на нее, то в коляску и улыбается. Апрель смотрит за этой картиной глазами маленькой птички. Он смотрит в ее лицо. Лицо, которое он никогда не перестанет любить. Он смотрит в него, и видит в нем отпечаток настоящей любви. Их любви – ее и его. И его сердце сжимается от мысли, что она не умерла, что она всегда будет жить в их сердцах. «Эти смертные, - с тоской думает он, -  а ведь она почти убедила меня, что счастье в любви!»
А она? Она смотрит на маленькие ручки, на сморщенное еще личико, на румянец на пухленьких щечках… и на голубые, как апрельское небо глаза.