Давайте все станем удачниками

Опыт написания автобиографии.
Я не люблю себя самого. Рожа просто отвратительна, смотреть на нее не охота. Но дело даже не в роже, впрочем, можно назвать ее и лицом. Суть все одно не изменится. А дело все в характере, а вернее в везении. Характер еще тот, о таком в старину говорили: С ним надо пуд соли съесть, тогда его понять можно, да и то сложно. Не знаю, как насчет пуда, но соли съесть надо, вредный я.
Ну, а насчет везения, так мне катастрофически не везет, хоть тресни, а я не везунчик. Все покупаю и получаю обязательно с изъяном или браком. Даже жена досталась и то с браком. Ворчлива, скупа, рассеяна и болтлива. Недостатков вагон и тележка. Дети тоже не лучше, то из-за одного иду в школу, то из-за другого в техникум, и так всегда.
Иногда подумаю: "Господи, хоть бы умереть скорее, чтобы не мучиться", а потом испугаюсь, страшно все-таки, совсем как Анне из пьесы М. Горького "На дне", и умирать мне страшно и не охота совсем. Вот такой я типчик-супчик.
Все произошло одним деньком, а вернее утром. Утром спешу я на работу. День говно. Погода мразь. Прохожие идут, улыбаются, спешат куда-то, и чего улыбаются и куда спешат. Одному мне противно в жизни, что ли? Смотрю таксист, молодой парень, смотрит рассеянно по сторонам. "Во, - думаю, - Хоть кому-то еще плохо, не все мне одному отдуваться за всех", - улыбнулся даже. Правда, тут же зуб разболелся, и ногу ломить стало, лучше бы не улыбался. А паренек заметил меня, испуганно оглянулся и ко мне. Я встал, как баран, и чего встал? Бежать надо, бежать, нет стою, смотрю на него, жду. Чего жду? Чего смотрю? Пропади все пропадом. Таксист подбегает ко мне, хватает меня за локоть, тащит к машине:
- Идемте скорее, у меня в машине женщина умирает, - вот тебе и на, женщина - и умирает, странно-то как. Хотя, если подумать, то ничего странного нету тут. Со мной ведь все это происходит, не с кем-нибудь. Иду я с ним к машине. А там на заднем сиденье женщина, и не умирает она вовсе, а уже померла, это сразу видно. Да и нож у нее торчит в горле, и кровища кругом в салоне. Таксист мне шепчет:
- Вы ножичек-то выньте, может ничего, пройдет, - я-то с дуру хвать его, а шофер ну орать, - Помогите, спасите, убивают, - и я, как дурак, с ножом в руке и около трупа. Народ у нас любопытный, сбежался быстро. Скрутили, связали.
Потом все, как во сне помчалось. Милиция, допрос, невнятное объяснение, лубуду какую-то погнал, потом скорый суд, и вот я уже в колонии строго режима. За непреднамеренное огреб 7 лет. А вы говорите везение, судьба. Как поперло-то с тех пор, как поперло.
В колонии стал мастером, научился играть на саксофоне, вот теперь этот рассказ пишу, тоже, значит счастье привалило. И все меня уважают, и все со мной считаются.
Нееее, надо быть везунчиком, чтобы такую жизнь отхватить.
А вы говорите черный кот, черный кот. Я в колонии трех черных котов подкармливаю, от меня все зеки шарахаются, говорят будет мне несчастье, а я ничего, я знаю точно, это и есть мое счастье.